Calou

Antoine voltou a pé

2011-12-16T18:42:00.001-03:00

"O Louco" - Mauricio Takiguthi

Antoine voltou, sem que nunca eu soubesse como. Verifiquei várias vezes seu triste fim, toquei com os dedos o líquido verde que lhe escorria pelo nariz, fechei seus olhos para que não assustasse ninguém a vitrina adoecida de sua morte encomendada pelo costume negro de meu espírito.

Colhi as flores, fiz o café, um pouco amargo, é certo. Levei aos ombros a pá mais pesada para garantir o profundo do lugar de desova de seu corpo inoperante. Eu mesma. Tudo. Inclusive coisas pequenas como o enlaçar dos dedos sobre o peito fatigado da luta contra o travesseiro que usei, outrora, para lhe roubar a corrente de ar. Inclusive a camisa branca com listras pretas e o suspensório sobre a calça xadrez, onde escondida no bolso direito, encontrava-se ainda a caderneta amarela que, por anos, salvara no fenômeno as ideias de Antoine, lá, embaixo da escada, à luz imóvel do velho abajur.

Estava morto, nada vivo teria lábios tão frios. Ocorre-me, porém, a cruel possibilidade da dúvida, a faca cega do engano afiada na pele, na ausência de pedra-pome. E se Antoine me assistisse com um meio olho aberto, de soslaio, rindo por dentro de minha crença na eficácia de minhas próprias mãos? E se tudo não passasse de erro? E se o frio nos lábios fosse coisa dos meus lábios apenas, impressão de minha refratária condição?

A morte era um rato metafísico, roedor espectral que rondava agora a minha carne, pois é sabido que, aquele que escapa a uma emboscada, segue tentado invariavelmente a reproduzi-la na condição invertida de arguto algoz. Antoine não me sorriria, pois também é sabido que, quem não morre de susto, segue tentado a reproduzir no outro esse mesmo susto e, assim, quem espera, como eu, cai num soluço implícito que por nada quer passar – como se soubesse num lugar interno já ser essa hora coisa marcada.

Restava-me a capitulação. Depois de carregar um corpo morto com o dobro do meu peso por horas, dias, talvez semanas, meses de presença morta, alucinógena, debilitada, tive a impressão de que encontrara um lugar distante. Percebo, agora, que era, pelo contrário, muito perto, pois vejo que Antoine voltou a pé.

Devia eu ter-lhe quebrado as duas pernas no exercício de minha maldade, vê-lo sofrer, banhada de água doce e de veneno e, desse modo, ter adiado o estranho problema, pois com o trauma de seus membros, ele certamente demoraria. Não pensei na hora, e assim pago por isso: será este então o meu fim? Nego-me, no entanto, a pagar por isso: em minha bolsa de mão, a solidão de uma última moeda. Aquela que se destina ao jogo de cara ou coroa que terei de fazer a cada bifurcação.

Meus cabelos começaram a cair, meu corpo dança outra vez no vestido de flores que, de repente, pareceu bem maior, como Alice e os pedaços de sonho que a faziam esticar para fora e para dentro. Em meu caso, porém, são pedaços de um pesadelo. Antoine voltara e, mesmo se nunca fosse imagem na minha retina, velado em uma suspeita obsessiva, seria mais que possibilidade: a irrefutável certeza do assombramento de calafrios.

(Extraído de Eu tenho medo de Górki & outros contos, 2011)

Ângela Calou e a captura do fugidio - por Nilto Maciel

2011-10-07T00:46:00.008-03:00

É de 27 de agosto de 2011 a dedicatória de Ângela Calou, em Eu tenho medo de Górki & outros contos: “Ao caro Nilto Maciel, em suas luzes vermelhazuis de carnavalha, dedico este pequeno diário de sonhos imaginários e nacos de desrazão. Desta, que nem sabe domar o próprio medo”. Para quem não sabe, dois de meus recentes livros são Luz vermelha que se azula e Carnavalha. Tenho um soneto intitulado “Nem sei domar meus próprios cães”. Górki eu li pela primeira vez (ou segunda, pois durante o curso ginasial li uma antologia de contos russos) nos conturbados anos 1967/70: Mãe ou A mãe, leitura obrigatória de todo comunista.

O que significam “diário de sonhos imaginários e nacos de desrazão”? Todo escritor escreve um diário (a obra), mesmo aqueles que escrevem de vez em quando ou com lentidão. Todo diário de quem escreve literatura é constituído de sonhos. Todo sonho de escritor é imaginário. E isto é a desrazão. Ou a “captura do fugidio”, de que fala Tércia Montenegro.

O impresso de Ângela é pequeno, traz nas abas uns elogios de Pedro Salgueiro, um prefácio (“Uma arte que vicia”) de Tércia Montenegro e um posfácio poético (“Para Ângela Calou, o método secreto das fechaduras”) de O Poeta de Meia-Tigela, além das 22 peças ficcionais, num total de 96 páginas. Talvez apenas 70 com texto. Entretanto, que beleza, que riqueza, que pujança! Sim, quantidade não quer dizer qualidade. Quem não sabe disso?

Como todo bom livro de prosa de ficção, este de Ângela Calou nos remete, inicialmente, a duas perguntas: Quem narra? O que narra? Vejamos “Antoine voltou a pé”. Quem é o narrador? “Antoine voltou, sem que nunca eu soubesse como”. Quem é esta mulher, cujos “cabelos começaram a cair”, para quem “a morte era um rato metafísico” e que pouco fala de si mesma, ocupada com a morte de Antoine? Talvez não seja tão importante para o leitor saber quem narra. Certamente os personagens são mais úteis à ‘trama’ do que os narradores. Pois Antoine está na primeira (“Antoine voltou a pé”) e na última (“Eleve-me! – foi o que lhe pedi”) composição do volume. O que isto significa? Que tudo é um círculo? Outros nomes se repetem ou voltam à baila (narração?): Céu (que nome mais inusitado!), Carlile, Amábile, Rudah, Querubim (presentes também em “Marca d’água”). Há ainda Alice, que pode ser aquela mesma de Lewis Carroll. Como não ser, se está até num dos títulos: “Sobreaviso para Alice em seu país”? Que assim se inicia: “Alice, se tu soubesses como o teu mundo é pequeno”. E assim termina: “Tudo de tal modo pequenino que, apenas tu, podes saber, Alice, que atrás do espelho existe apenas o papelão”. Será uma recriação dela? O Poeta de Meia-Tigela fala em ressurreição. Sim, alguns escritores criam, matam e fazem ressurgir seus seres ou suas criaturas: “Que das palavras emane / A morte desse Antoine / E sua ressurreição:” (são os primeiros versos do poema-posfácio).

Ângela segue à risca a lição de Guimarães Rosa: a estória não quer ser história. Quem dirá que “Da anatomia de um enganado” (narrado por mulher) é conto? Calou não é uma regionalista e não faz questão de ser (ou parecer). No entanto, tal como o Graciliano de Angústia ou São Bernardo, não renega o vocabulário nordestino (ou português antigo), e expressões populares: “calças pegando marreca” (p. 24), “homem muito resolvido” (p. 30). Não tem preconceitos desse tipo. Também não se peja de recriar frases de Guimarães Rosa, o mais nordestino dos escritores do sudeste brasileiro: “Claus desaconteceu de repente”. Ou de aspirar enredos da literatura clássica. E ainda vai e vem num bamboleio de frases supinamente inventadas pela poesia guardada na memória. Além disso, de vez em quando, larga umas frases que nos pegam de surpresa: “como um guarda-chuva que esqueceram de perder”.

A narradora de “A teia e a aranha, mosca distraída fui” faz um passeio pela tradição literária do amor: Sofia e Capitu, “aquela náusea alegre que se quis chamar amor” (a lembrar o lírico Camões), a flauta e os ratos da lenda germânica (artes do encantamento), Der Blaue Wittelsbacher (o diamante azul de Filipe IV), “ofereceu-me uma maçã” (Branca de Neve). O que demonstra (mas a contista não faz questão de comprovar nada, erudição ou conhecimento literário) aguda percepção das entrelinhas das lendas, da história e da literatura.Os protagonistas e narradores (masculinos e femininos) de Ângela são todos enigmáticos. A de “Antoine voltou a pé” lamenta não ter “quebrado as duas pernas” de Antoine, no “exercício de minha maldade”. Esse Antoine aparece de novo em “Há coisas que devem morrer”, que assim se inicia: “E assim morreu Antoine”.A morte está presente em quase toda a obra de Calou. Em “Marca d’água”, a mãe da que narra se suicida: “Eu tinha quatorze anos quando mamãe furtou-nos de sua presença” (...), “naquele dia de luz nenhuma” (Rosa). Nessa narrativa curta (pouco mais de duas páginas) há diversos personagens, todos com nomes explícitos, o que é uma marca de Ângela.

Em “A teia e a aranha, mosca distraída fui”, Carlile é um vendedor ambulante, um mascate, desses que andavam pelos caminhos, a pé, montados em alimárias ou em carruagens, um cigano, vendedor de sedas, sabedor das artes do encantamento, prontos a seduzir meninas, adolescentes, donzelas, mulheres sonhadoras (“aprendi a desaprender meus modos de menina”), com ofertas de maçãs (Branca de Neve) e outros mimos. “Quando Joana enlouqueceu” (...) Assim se inicia “Joana em dia de seu avesso”, a lembrar aquele poema célebre do mineiro Alphonsus de Guimaraens: “Quando Ismália enlouqueceu, / pôs-se na torre a sonhar...” Até que (é o desfecho) “ateou, distraidamente, fogo ao próprio corpo”. Em “Naquele tempo, naquele lugar”, o que narra se refere a “ciclope adoecido”, “demônios incautos”, “errantes desapressados”, “um homem de roupa preta e pés rachados”, “o retratinho do noivo enforcado”. Nenhum nome de ser fictício é mencionado. Como num sonho interminável.

O conto do título da coleção é narrado por um homem que não lê Górki, não tem coragem de ler o escritor russo: “Eu tenho medo de Górki”, afirma de chofre, logo no início do escrito. Mas, logo adiante, se justifica: “Eu tenho medo de Górki, e nunca vou lê-lo enquanto estiver sozinho, à mercê do deboche de todos os meus fantasmas reunidos sob o vidro dos meus desafetos”. É um assassino, um arrombador de casas, um louco. Confessa-se: “Sou eu o arrombador”. Sua nova vítima é Dóris, que “tem trinta e cinco anos e é manca da perna esquerda”.

Ângela não pratica o que chamam de “conto fantástico”. Entretanto, em algumas ocasiões, vai além do normal, do real, do razoável, como em “Do oco no meio das falas e coisas”. O narrador confessa: “meu pensamento vazando para fora, e todo mundo vendo”. Ora, quem vê pensamento? As falas (do paciente e de seu interlocutor, médico) se intercalam sem qualquer indicação. Quem mais fala, é claro, é o ‘doente’, que até ironiza o médico: “O senhor, doutor, é um técnico. Que posso eu contra palavra de um técnico?” Na verdade, a contista aboliu completamente certos cacoetes (não só nessa obra), como o diálogo com travessão, verbos dicendi ou aspas. Como se diz, vai direto ao assunto, sem lengalengas, sem quiprocós de quem só sabe contar história (quando sabe).

Não consigo ir além disto (já me sinto em sonho imaginário ou em plena desrazão). Preciso reler os enredos fugidios de Ângela Calou, se quiser me manter real e razoável.

Fortaleza, 3 de outubro de 2011.

(Publicado originalmente no blog:

http://literaturasemfronteiras.blogspot.com/2011/10/angela-calou-e-captura-do-fugidio-nilto.html, postagem de 04-10-2011)

A ficção de Ângela Calou - por Inocêncio de Melo Filho

2011-07-28T11:39:00.005-03:00

É com o livro Eu tenho Medo de Górki e outros Contos que Ângela Calou estréia em nossa literatura, confirmando ser ela o milagre mais recente do conto Cearense. Seus textos são bem tecidos e lhe permitem usufruir do espaço pertencente a Joyce Cavalcante e a Tércia Montenegro. Nesta obra de estréia já podemos identificar dizeres acertados que norteiam o início de uma fortuna crítica manifestada nas orelhas do livro e no prefácio, tendendo ampliar-se a partir das novas leituras que hão de ser feitas pelos estudiosos e críticos literários. Justificando o que estou a dizer, Pedro Salgueiro assim se expressa: “Ângela Calou, em seu belo e pungente Eu tenhoMedo de Górki & outros contos, nos traz histórias cativantes, ternas e instigantes ao mesmo tempo. Contos bem ditos sem serem comportados. Com leveza vai tecendo suas tramas, com inventividade vai nos cativando linha a linha, parágrafo a parágrafo, conto a conto. Sabe como dizer e, principalmente, tem o que nos contar. Não nos sentimos enganados com (apenas) as pirotecnias dos falsos inventores, tão em moda nos nossos tempos. Tércia Montenegro de forma acertada nos revela: ‘Ângela sabe qual o seu papel de criadora: aceita mexer nas formas estáveis, não se satisfaz com convenções. Cada uma de suas histórias é um gesto libertador, uma espécie de ultrapassagem. A escrita não se define “pela técnica dos dicionários”: procura sua própria medida de linguagem, seus feitios de modelar o texto, figurá-lo como vida literária”.

Os contos de Ângela Calou vão aos poucos nos revelando suas leituras, seus autores, dizendo-nos que um escritor é também um exímio leitor. Reiterando que a literatura nasce da literatura, como bem sabiamente nos ensina Jorge Luis Borges. Por baixo do tecido dos seus textos, vamos percebendo outros textos, outros autores, uma espécie de palimpsesto, que nos faz reconhecer Machado de Assis, Nietzsche, Lewis Carrol, Kafka, dentre outros. O livro de Ângela Calou não se organiza em blocos de divisões temáticas, mas cada conto internaliza uma temática de cunho universal, apegando-se a um discurso indireto e a uma narrativa com predomínio de terceira pessoa. Destacando-se mais a narrativa e o discurso. Esse recurso usado pela ficcionista nos faz entender que o narrador tem muito a dizer e as personagens não dominam as tamanhas falas e saberes.

Filosofia, aforismos, prosa com tendência poética, a loucura, a metamorfose do ser e das coisas, narrativa fantástica (fantástico), inseridos numa linguagem conotativa caracterizam a prosa de Eu tenho Medo de Górki e outros contos, impedindo que o leitor saia das suas páginas sem as marcas das memórias, advindas das leituras que particularizarão em sua mente enredos diletos. O conto “met(amor)fose” nos lembra o filme “O livro de Cabeceira”, no qual Nagiko é uma espécie de papel onde seu pai e o seu marido produzem escritos diversos. O conto mencionado, além de estabelecer contatos com o filme, faz desfilar diante das nossas retinas termos que definem a ideologia de um conceito: “Ando brincando de criar e esconder conceitos nos atalhos secretos de tua pele. Ando brincando... E que isso fique desde já muito claro. Os conceitos são pedaços de pensamento muito bem conectados, são claros e cheios de intenção. (...) Eis que, melhor filósofa que amante, fui criar outro conceito. A tua pele borrada não dava espaço para escrever mais nada” (...)

A maçã se mostra no “Gênese proibida a Adão e Eva”, simbolizando pecado (desobediência) gerador de morte. No conto “A teia e a Aranha, mosca distraída fui”, a maçã se manifesta a princípio com o sentido de afetividade, aceitação aludindo ao amor. No último parágrafo da narrativa a maçã simboliza a morte e a personagem, ao contrário de Adão e Eva, resiste à tentação, e a morte, embutida no fruto, não alcança seu objetivo. A presença da maçã na ficção de Ângela Calou se estende aos contos “Joana em Dia de seu Avesso” e “Naquele Tempo e Naquele Lugar”, expressando dimensões imagéticas e pictóricas.

“Rosa, cê tá me ouvindo, sua peste?” Esta indagação pertence à voz do narrador do conto “A Fuga”, o qual registra em sua narração o falar da personagem e nos faz perceber um chamado, ou seja, um vocativo que abre caminhos para estudos lingüísticos, por conter linguagem informal e exemplo de variação de linguagem. A presença do vocativo também se faz no conto “Sobreaviso Para Alice Em Seu País”: “Alice, se tu soubesses como o teu mundo é pequeno”. O chamado que agora se faz aqui se mostra desprovido da fúria do primeiro exemplo, numa linguagem mais formal. Ainda com esse conto, no último parágrafo persiste um exemplo interrogativo de vocativo invertido: “O que podes tu alcançar, Alice, em um mundo que esticou para dentro num assalto às fronteiras que determinam o solo que é teu, se a soma de teus sentimentos é uma vaga subtração, se todo o teu pensamento é coisa que ocupa um único vão?”

O eolismo, além de ser uma propriedade da literatura universal, se destaca intensamente na literatura cearense. A prosa de Ângela Calou reitera essa realidade em vários dos seus contos, atribuindo-o uma classificação urbana, em outro contexto substantiva-o e por fim personifica-o, para que nem o vento escape de uma dimensão demasiadamente humana.

Cores explícitas e implícitas estampam os contos de Ângela Calou, sem ceder aos apelos da cromoterapia. Que segredos elas desejam nos revelar? Talvez só desejem nos dizer que precisamos “roubar as cores das coisas” e estampar a cor preta com o colorido da nossa imaginação. O primeiro parágrafo do conto “Claus Foi Embora” serve- nos para demonstrar um exemplo de cor implícita: “Era janeiro quando Claus foi embora. A gente da cidade respondeu sem surpresa ao ocorrido. Foi antes de o sol sair para chegar a tempo da partida do trem, levando quase nada nas mãos, umas flores apenas, porque era esse o seu modo discreto de mentir em silêncio que não tardaria a voltar”. A cor explícita se nota com nitidez nesse trecho do conto “Feliz Data”: (...) “O único vestígio de cor que se via era o vermelho velho de dois ou três extintores de incêndio na vertical, escalando as paredes”.

O fantástico a que nos referimos anteriormente é um gênero literário que se caracteriza por subverter o real, lidando com o sobrenatural, com o irreal. Destacando-se em José Alcides Pinto, Angela Gutiérrez, Nilto Maciel, Ana Miranda, Dimas Carvalho, Natércia Campos, dentre outros, e mais recentemente em Ângela Calou, de forma mais intensa no conto “Do Oco no Meio das Falas e Coisas”, que foi incluído em O Cravo Roxo do Diabo – O Conto Fantástico no Ceará (2011), organizado por Pedro Salgueiro, inserindo a escritora no contexto dos que se distinguem nesse gênero. A presença do fantástico no conto já citado nos mostra uma realidade irreal, a personagem busca um médico, pois seus pensamentos estão frouxos, ou seja, notórios em uma veia que se alterou em sua sobrancelha esquerda, ele não quer que vejam seus pensamentos. O médico vê o caso com naturalidade, indicando à personagem um antiinflamatório e, além disso, propõe que ele não pense, isentando o caso de um perfil absurdo, estranho.

Não consegui desvendar todos os enigmas dos bosques da ficção de Ângela Calou, não alimentei tal pretensão, apenas me encantei, que esse sentimento floresça também nos que ainda irão lê-la, que haja descobertas e redescobertas, confirmando ser Ângela Calou o milagre mais recente do conto cearense.

(Publicado originalmente no blog http://literaturasemfronteiras.blogspot.com, postagem de 27 de julho de 2011)

Solaris

2011-04-12T23:59:00.004-03:00

Fosse passo caminho? Fosse pássaro pouso? Fosse tu pergaminho? Fosse ária ou corso? Coubesse no canto um grito? Soubesse da luz um fosco? Amasse do corpo o rito? Roubasse da vida um pouco? Dobrasse barco em branco papel? Rondasse as frestas dos inimigos? Sonhasse o mastro golpes ao céu? Tolhesse as flores feitas de vidro? Tombasse o veio da imensidão? Lanhasse as voltas do inconcebível? Trançasse os punhos da exatidão? Danasse as rotas do mundo crível?

Bah, lanço Acab-Eça..: Nau!

Andava distraída quando pensei

2011-03-03T01:09:00.047-03:00

(Marc Chagall, 1887-1985)

Que de todas, nem todas que posso desejo ser. Mas é o que sou, não querendo ser, quando me desenha a partitura, bemóis entre comissuras, susten-idos, passos lentos... com. Oitava (décima? quinquagésima primeira?) nota, átona dentro das suas passadas predileções... musicais.

Quando concerta-mim, desmonta-me. Desaba-me, como soltasse a minha mão para assistir-me atravessar sozinha aquela rua. Enlea sobre o enleio bonito dos corpos um vislumbre daquilo que esgarçará o encantatório – obituário antevisto desse Adejante Improvável que eu sonhei capturar aos pulos como raio luminoso, destino escrito e concreto – ignoto o calígrafo – nos sulcos de cada mão: "Amor”...

Confunde-me. Duplica-me, grita-me a placidez da sua voz: Cecília! Aneliese Roos! Então, tenho um nome, um espaço e um tempo dentro de seu tempo, espaço e nome, quando tudo que quis foi fazer-me um timbre, um rasgo de olor apenas, idéia-alada, estalar oculto de morangos nascendo, o tênue da cor lilás, a densidade de um gosto sabido na infância, a pujança de um gesto que se quer limpo, um gomo que misturasse a todos os pensamentos todas as sensações.

Vejo-me, porém, um lugar, uma hora, designação. Determinada, de-terminamo-nos.

Eu, um escaninho

2011-01-27T22:42:00.056-03:00

Dobrada a língua, dobra-se também a coluna – tal qual cipreste em fábula de La Fontaine. Verso livre, mão represada. Pesada, forjando à tinta um sentido-que, a se considerar. Mudez não é nome reduzido ao fim da palavra dita. É ausência, sobretudo, de gesto. Um aceno, um abraço, um soco. Quantas vezes, por silente e apavorada mão, negou-se o roçar delicado sobre o peito de algum amado? Quantas outras, os braços se retorceram para dentro, como grito que se abandona depois do não-estouro de algum balão? Quantas mais, formigaram as películas semivivas ao redor das unhas em resposta à contenção da violência contra faces merecedoras, desvelo de traição? Eu sou mudo, não porque não fale... mas porque não aceno, não abraço, não esmurro na hora em que isso tudo deveria ser.

[Em agradecimento ao Rafael, que tanto me disse sobre a "profunda noite secreta do mundo". http://osolhosdenarciso.blogspot.com]

Entre arcanos e arcanjos

2010-11-26T03:42:00.293-03:00

(Foto de Renê Fernandes, João Pessoa - 04/10/2010)

Ontem, Miguel Arcanjo passou pelo meu sonho. Olhou-me como se eu fosse uma completa vagabunda de impressionante ar de desdém, e salivando-me a cara - tamanha pressa e raiva cabidas em cada palavra - , disse-me num sobregolpe:

- O silêncio é o fruto da vaga impressão de que, no futuro, quem te espera é a louca, é a fera feita de fome: a solidão. Macerada hera, invasora, meretriz, mera atriz dizendo: "sou, ou pensaste mesmo que, comovida, eu não viria?"

Estive certa de que, feito tal proferimento, voltasse com as mesmas raiva e pressa às coisas suas... isso de matar demônios e similares... Enganei-me. Dobrada a violência, tocava-me o rosto com seu hálito-eucalípto de anjo, cuja força imitava o bofetão de avantajado Gulliver:

- Os olhos profundos serão, no teu rosto, duas tristes cicatrizes, dadas como marca d'água de um pretenso crime: o sequestro das imagens, a ousadia do desejo de olhando, além de olhar: ver - usando a razão, que é tua mera lamparina. Deflorarás pêssegos; tocarás o ventre da terra e, de teu ventre, saberás pelo toque de outro; sentirás o olor suave da primavera; ouvirás a flauta doce do bico dos pássaros - para todos esses, crê, haverá preço também. Saibas que serás cobrada, outrossim, no teu mundo, pelo exercício do pensamento. Por pensar muito, será de riscos e dobraduras a tua pele. Por pensar muitíssimo, será de feridas, fendas abertas pelas pedras que te arremessarão, pois neste caso, serás inevitavelmente louca (Dizem que "os loucos são os melhores"... acrescenta a isso: "de se acertar com pedras"). Por pensar pouquíssimo - ah! que aqui, de início, nada te levam, ao contrário, dormirás apaziguada pela insuficiência de tua possibilidade significante e significada. Pensando nada, de tão vazia, serás leve. Até que um dia, desconfiarás, por alto, do império de tua burrice, então como os demais, enfrentarás o desgoto crepitante da descoberta de uma ilusão. Executada a lei diabólica do uni-inverso, da soma de dívidas que chamaste vida: nada te sobrará.

Perseguida em meu último subterfúgio, o reino dos sonhos literofantásticos, acordei. Desperta, não vi, pelo resto do dia, Miguel, o fiel. Vi, porém, no porteiro do prédio, no motorista do ônibus, no moço da pipoca doce, na senhora do cachorro quente com batata palha, no meu professor de ontologia, no gatinho siamês das proximidades da sala 512 e em meu reflexo na poça d'água de mar, os mesmos olhos de raiva, de pressa, de vontade de massacrar.

Contra-dizer

2010-11-07T03:21:00.078-03:00

Eu disse que preciso dizer como a menina e sua máquina de fotografar. E foi já esta (como esta), uma tradução. A traição daquilo que seria apenas em leve clicar. Repito que é assim que preciso. Pelatravés da imagem: intento despido. Não me levem ao paradeiro dos mínimos; o que espalharam com os pés eu afasto dos meus pés, pois que é preciso saber escapar de saber. Desavisem-me com toda urgência. Quero o inferno da palavra, não menos que o inferno para a palavra. Estouro mudo, cavo, malentendu. Abrir mão de narrativas explicativas dos algos somados em mundos possíveis. Ex-plicar? Não, criar mais dobras, multi-plicar. Abrir as mãos, mas nunca a boca. Abrir a mão... para que caia sobre o papel a caneta coxa que quis correr.

Neverland

2010-11-02T02:37:00.013-03:00

Que mania é essa de expulsar o pobre do poeta da cidade, Platão?

Como seria uma cidade sem poetas? Seria um condado anestesiado, com monólitos imensos e blocos de vida amorfa. As pessoas teriam gosto de farinha de milho estragada na boca, e a pele seria pesada e adoecida por falta de sol e brisa. Ora, teríamos pilhas de papéis cheirando a mofado, contendo a lista infinita dos conceitos possíveis. O estatuto ontológico do ser, o princípio de razão suficiente, a natureza essente das coisas do mundo... Sim-sim! Tudo isso teríamos em dispositivos fabulosos, hábeis na produção do cerco à vida... Mas o mundo mesmo, as coisas e o ganido forte do que é vivo, isso não caberia numa Cidade-sem-poetas.

Uma cidade sem poetas nem mesmo um nome teria! E todos os dias seriam o mesmo dia, e todas as horas, apenas mortificações em 60 minutos. Os sinos das igrejas parariam de trabalhar e os anjos-meninos, escondidos nas nuvens de chuva, marchariam em retirada. As nuvens e a chuva fariam o mesmo... Os encontros entre amigos (de fato, é apenas uma suposição essa coisa de amigos numa cidade como esta) seriam sinistras emplastificações de sorrisos, reconhecidos por códigos de série colados num molar esquerdo, e nem com o mais potente instrumento de auscultação o coração de tais homens e mulheres deixar-se-ia perceber.

As pessoas seriam como máquinas de vender coca-cola: uma moeda e um botão; e as crianças conversariam sobre o câmbio e as taxas reguladoras da política de redução dos recolhimentos compulsórios sobre os depósitos bancários. As aquarelas e o arco-íris teriam uma cor apenas, e poder-se-ia, finalmente, banhar-se duas vezes em um mesmo rio. As moças comprariam seus príncipes em doze vezes, na mesma loja onde suas mães lhes compraram há alguns anos o sonho desse mesmo príncipe. Nos circos os palhaços teriam o rosto limpo, havendo a hora certa para rir, indicada no catálogo da programação do espetáculo vendido junto ao ingresso.

Ouso dizer ainda que, nessa cidade, as avós fariam apenas miojo para o almoço de domingo e que o único vestígio de música seria o som dos pés nas ranhuras do asfalto quente e insondável das ruas. Nem me atrevo a falar do amor, pois sem poetas, ele seria um deslocamento constrangido, e, não tendo a quem inspirar, logo sucumbiria num frêmito exangue de solidão. Numa cidade sem poetas seria barata, prática e segura a ordem instaurada da monotonia, com seus cálculos infinitesimais sobre seres de finitude.

Então, não se leria Rimbaud, Pessoa, Quintana, ou João Cabral... e desse modo, nunca a eternidade no mar misturado ao sol, nunca o humano em demasia nas portas da tabacaria, nunca a salvação por letras de um afogado, nunca um Severino entreaberto com a ponta de dedos aguerridos... nunca um arriscado gole na sede do estranhamento que é ser... pois poetas não haveria, e nem tristeza ou alegria, apenas o fato cru – empobrecido, biológico, redundante.

(Gosto de Neverland pela remissão à circunstância alegre de sua escrita. Salvo Neverland em caso de acidente, de incêndio de fogo ou loucura do coração. Salvo de tudo, no bolso ou nas mãos. Foi publicado na Mambembe, Ano I, Nº 3, 2010, revista dirigida pelo meu amigo Carlos Pontes que, muito terno e gentil, postou sobre isso no blog de Juazeiro http://blogdojuaonline.blogspot.com/2010/09/nasce-uma-escritora.html)

(Si)Lanceremo

2010-10-21T03:14:00.027-03:00

Rafael, há sempre todo o tempo do mundo, mas sobre esse mundo, há nessa hora, vontade de dizê-lo por espaços apenas, intervalos, códigos secretos de silêncio e imprecisão. Seria portanto, vontade de calá-lo, sufocar o som das coisas em seu minuto de desproteção, cinema mudo, cinemeumundo - enfim, ser o meu nome mais que nome e prenome: sujeito acrescido de sua ação. É coisa dessa hora, o desapego das mãos e a urgência dos olhos - para que se me apresente do modo tal qual a desejo a minha própria caligrafia? Talvez. Ou não. Não me interessa saber ainda. Acho que ler tem bastado, o que não significa, porém, que não haverá postagem... virão. Esta aqui, para você. Conversa aberta, desfilosófica. (Achar o "des" dentro dos corpos e construções, será isto?) Em todo caso, se não vierem, você, por certo, saberá ler cada signozinho-em-falta dessa outra escrita: a de limão. Eu, por minha vez, posso saber que - O céu está caindo!, estou feliz por isso; posso brincar de ser pequena como a bailarina de Denise Escaramai, ou mesmo desnudar-me dentro da moça que a(travessa) um pouco de algum coração na Avenida Paulista. Posso tocar a leitura das formas que a Lucília faz, para quem a palavra esgotamento não será nunca efetivação.

Si-lanciato.

Dizer, mas como uma máquina de fotografar. Nessa serenidade bonita que você diz, e que eu procuro. "Sem retoques", mas prenhe de efeitos ainda assim.

Abraços aos meus amigos do cette bonne Terre.

2010-09-24T12:16:00.004-03:00

Preciso dizer. Como uma máquina de fotografar.

(Foto de Renê Fernandes)

Ob-exceptions

2010-08-29T10:17:00.011-03:00

Esta ação de Amora ser..........................Estação de Amor a ser

Esta ação de Amora ser

2010-08-09T07:19:00.240-03:00

Caso fores, parte o caso. Quebra em cacos: a Constelação. Ao ocaso: bi par ti te(r). O reiterado vaso em flores... caso fores, deixa comigo, junto a dois Cheios de tamanho P...(erder), para que assim possa eu pre-encher o duplo vazio de cada mão. Um pedaço de pensar lento, uma vaga idéia que me entre-tenha, uma estória desconhecida a qual seja possível descompletar, uma árvore de mousse de calda de figo, para ocupar a língua, que à míngua, vislumbra um destino... calota polar. Faze com que chegue à minha porta em hora de tua partida: uma ampulheta, um quadrante solar ou uma clepsidra - para que eu tenha todo o tempo do mundo, guardando em doçura e a cada segundo, a viva memória do encontro lunar. Deixa-me ao menos o resto do mês, não abrevies, pois, o ano contigo. Escreve no espelho com nacos de vidro: teu nome é Amora e hoje a primavera começa e mesmo se distante de pássaros, abelhas e flores, tens a teu favor o calendário, que anuncia que esta é a tua estação.

2010-08-01T23:24:00.013-03:00

Poema para Valentina Lisitsa:

Se fosse meu corpo um piano

... seria de todo da Senhorita!

Fotografia, um marca-páginas pra pensamento

2010-07-30T06:16:00.000-03:00

30 de julho - 04:16

Hoje, logo cedo, fui menos preguiçosa que o sol, levantei antes porque não respirava bem, um oportuno pedaço de poeira obstruía a passagem do ar. E como não conseguisse dormir, andei pela casa, vigiando os móveis, que tendem a querer escapar pela madrugada. Um gole d'água, porque sempre foi assim, sempre a certeza interna de que os pequenos gesto são os melhores, de eficácia quase científica. Rondei as frestas para espreitar a rua, em sua entrega à paisagem de mistério de um céu-de-limiar. São muitos os caminhos de coração e pensamento quando como num aperto de dedos sobre as teclas do mundo, todo o resto fica assim: silencioso. Dona de meu tempo e de toda a sorte de sentiências próprias às horas nas quais é clara a falha do poder explicativo de qualquer discurso, eu, vestindo pijama, e portanto, apartada de minha armadura, fui tolhida por certa imagem presa em uma fotografia. A fotografia: à sorte, ao acaso, pouco importa. Ele estava lá.

Meus olhos, como se tivessem fome do instante alegre e precioso de sua presença, por pouco não abandonaram a face para então ser completa a proximidade, como se quisessem, mesmo que tímidos e em eterna fuga, ser mais que olhos, ser tato, tocando a imagem ser mais que visão. O resto de mim, suspiro... um adágio rompia, aquecendo-me como nunca a área da corda de sol. A imagem dele era isso... texto, gosto, gozo implícito e musicado... quase um abraço, pois. Os olhos, aqueles... que vagam por lugar nenhum, que colorem e inspecionam discreta e demoradamente. Agora, sem que ele pudesse saber, eu poderia olhá-lo por completo, como não fiz da outra vez... quando a imagem foi também movimento. Não sei explicar o porquê de minha derrama opressa sobre aquela fotografia, mas como era bom sentir na língua o sal do líquido que encarecia e dava mostras de meu afeto... Erosfilia... Coisa como querer o bem, acarinhar na lembrança, escorregando os dedos pelas voltas de seus cabelos, guardando comigo os rubis imensos nascidos dos belos passeios de sua imaginação.

O Jogador

2010-07-29T08:58:00.001-03:00

espaço comum
ex-passos comuns
como deve ser

ver ser de longe

em riscos, os olhos

em riste, o aceno

de não, de sim...(dir)

arrisco nos pares

e então saio ímpar

em parte, empate

o zero dá outra vez

e assim sou paga

tantas vezes mais

mas com a moeda

da burrice esclarecida

encarecida sobre o pano

limpo, gasto, vermelho

tal um vinho crepuscular

onde as cartas
mortas

pela espada
de

um valete
de copas

encontram
quietas

o seu lugar

Seguimos a noite, Beethoven e eu

2010-07-25T06:10:00.001-03:00

Todo porém é entrave Todo talvez é quem sabe Todo silêncio é arbítrio Toda palavra, veredicto Todo vazio é um mundo possível e afim Todo completo, tolo funesto começo de fim Todo caminho é dardo lançado aos campos elísios do início E o início, o cego e louco abeirar-se à sombra perdida de um precipício (confundido com um jardim) Toda rosa é morte pela sede Todo amor é sede pela morte, confraria dos sem-sorte que teimam em brindar a sangue um demônio exangue treinado para m(atar) Tr(ama) ele com clareza o raio escuro da noite e a tristeza dos céleres dias, a súplice palidez do lírio e o acaso terrível das ironias Do destino Do des-ter a não tardar a evidência do(a) sim(tese) pela metade Eis a urdidura do canto das sereias que enganam e nos levam ao fundo do mar Sereno, mentem, timorato E então a quem possa inter(ende)ressar, o deslizante olor suave do afogamento Ouvido prenhe de engano-cantado que afina e que desafina As cordas Os laços As fibras de falso aço de um coração-cartolina

Eu sou tua mulher Meu corpo feito de fendas é o vir-a-ser de teu filho Em trincheiras, barricadas protejo minhas palavras Travessa de desejo incontido que apostrofou o sossego dos meus olhos, impedindo que estes, enganados por ciscos-alados de ventos de solidão, sofreassem a tormenta em forma de brisa que enquanto eu dormia veio do norte Ah que eu não sou e nunca fui forte Meu nome jamais será Aquiles, Ulisses ou Calíope Pois não há glória Não há memória Não há cálamo Não há calma Um só destino O desatino A forca A fúria O prosseguir

Decidi ir, sob a sombra da bicicleta maior que eu Vou caminhando mesmo, a pé, poupando o prazer de flutuar Eu que sou bicolor Eu que sou manco Eu que posso compreender por meio de minhas asas a sinalização invisível do céu Com minhas patas ou pernas, essas de alguns centímetros Com meu bico que desafia apenas pipocas, as mais moles, diga-se Irei, mesmo sabendo que meu lugar seja talvez uma dessas praças à luz da mão desconhecida que alimenta, sem querer nada em troca que não a leveza de meu corpo pequenino aos seus pés Irei, pois que é preciso ser uma ave que vai de encontro à economia doméstica às vezes, que dá de ombros ao sentido imposto pelos costumes sem o nosso consentimento Irei, porque dizem que as aves do sul são as mais felizes Não sei se serei mais feliz, sei, por outro lado, serei mais ave - e isso a mim, é o que me bastará

[Fotografias de meu amigo Renê, recortes-do-mundo-que-é-teu, que inspiram e sossegam os olhos em queda na noite em fim. http://olhares.com/renefernandes]

Da dialética ascendente ou da razão emancipada

2010-07-22T10:10:00.000-03:00

"Sair da caverna pra ficar no sol, Platão?

Considerando o calor dos trópicos: NÃO - obrigado!" - disse-me Samuel em certo dia, excerto em dia.

Uma consi(desi)deração

E se isso que é não-caverna for apenas outra caverna com teto solar e cujo modo do escuro é ser claridade? Ora que não posso arriscar, pois no escuro pelo menos, se nas coisas não é a Verdade uma aparição, pode-se contudo dizer, que as coisas aparecem em sua verdade, a saber, serem engano, erro, dubipolaridade, no sentido de que variem como tudo que inventou de ser. Por isso ando escolhendo a desmedida, que já é em si uma medida de olhar ou ver, mas acertada na cabeça, e assim: desmemoriada, de férias, longe do paraíso fiscal da economia de todo prazer.

Uma reco(e)mendação...

Desnude-se. Inunde-se. Do que puder. Com o que puder. Peque, desmesure-se. Acerte-se com o quem-sabe. Não seja porém nunca o porém, seja o talvez incomodando como um tropeço a exatidão. Confunda o caos, desorganize a ordem do ritual. Fotografe o céu com a lente mágica de suas retinas: a imaginação. Esquente o mar com os frêmitos de sua pele, no inventário das cores que potencializam sua poesia. Extrapole, sobretudo, o gesto. Brinque de cinco sentidos comigo, grite à beira de meu abismo: shine on me crazy daimon.

Gravidade zero, Renato Feitosa - http://natoffeitosa.blogspot.com

Oitava Impressão: A Roda da Fortuna - Sobre os caprichos da ampulheta

2010-07-20T10:28:00.001-03:00

Quando eu soube que tu virias...

mudei as cores das roupas, plantei centeio no meu quintal, fiz na sacada, com giz e tinta, anúncio de bienvenu com meu francês instrumental. Escolhi por horas a melhor passagem das horas, decompondo em unidades simples o que é complexo em tua aparição... conversei com os móveis, passando ordens estritas de aos teus passos serem todos conformação. Evitei outras visitas, recusei cartas e fui grosseira ante a insistência do moço carteiro. Fingi ser Penélope cosendo, em lugar de mortalha, lençóis de sonhos em vigília em flagrante. Com a ponta dos dedos, certifiquei-me sobre a temperatura da água para teu banho, deitando na língua o que pus ao fogo, minuto depois, para saber antes de ti o sabor próprio do agrado. As essências se misturavam na sala, no rosto, nas gotas de desejo umedecendo minha sede, nos pontos de tua imagem que completavam as ruas desertas que atravessam sozinhas em mim, sem mim, o peito supostamente agasalhado.

Quando eu soube que tu irias...

estraguei com os olhos a quarta corda de meu piano. Escondi as botas, que fosse descalço! E então, pia abaixo as chaves do quarto, da casa, do mar de teu terceiro postal. Arranquei das paredes quaisquer vestígios de comunicação, e com uma pá, não muito pesada, forjei uma pequena ilha separada de todo o resto, rodeada por tubarões encomendados em um catálogo que vendia também bonecas e chaves-de-fenda. Mas não é que tu sabias voar muito bem? E que caso não soubesses, Ícaro, teu amigo de infância e de delírio, faria com que escapasses antes de as asas de culpa derreterem? Cheguei mesmo ao ponto de envenenar meu corpo, para quando em seu tomar, no último encontro de duas almas irremediavelmente desencontradas, eu pudesse quem sabe reduzir um amado à memória involuntária de um assassínio. Mas não é que, sem que eu, distraída, percebesse, trocaste o teu co(r)po de veneno pelo meu?

Sétima Impressão: A Força

2010-07-15T06:59:00.000-03:00

Para Ana Benjamim Calou

Ana, é que tu eras forte e decifravas enigmas e enfrentavas esfinges na tua condição. As esfinges da tua condição, que devoram antes de perguntar, sem escudos, Ana. Sem demora.

Com pés calçados naquele chão, eras a sorte do não titubear. E eu que nunca te decifrei, que nasci tarde para saber sobre teus caminhos...

... coar do dito os segredos de teu coração, espetei meus dedos na pétala da flor, quando ao tocá-la fui tola, guardando cuidado apenas de espinhos.

Ana, minha menina de um sertão que nunca vai virar mar, de um deserto colorido pelos jogos da imaginação: confesso, sinto saudades da força que desenhava tua expressão.

Não que do tanto que sempre quis tenha eu te conhecido, mas no espelho a tua imagem anda comigo: na sombra, na luz... na lucidez, na espontânea mudez que o nosso verbo Calou.

She whispered him to come

2010-07-04T23:50:00.000-03:00

Deep(ressa)... care: (m)eyes (?)... die*(ga-me!)?...

Secret(o) key... (não) say...

Let(al) me(andro) in(escapável)...!

(R)winter(quem não nos tem):

keep(erder o) out(ro é como perder o Tempo)!

Be(ijos,) (a)happy(os), free(os como o gelo... dos olhos).

The(leites) hand(ido)s express(os)

(ja)my(s,) fit(am-me,)

of(usca-me) (o r)anger (das portas...).

In a whisper: whisper(imental):

whisper(ar)... ar falta, a falta:

Whisper(ar)... que só desespera...!

[*Die: azar, sorte, destino, jogo de dados]

L'amour(ia)

2010-07-01T01:39:00.000-03:00

Amor?

Amuo!

Amoximoro

2010-06-28T07:41:00.000-03:00

Detalhe de Jeunes filles au bord de la mer de Pierre Puvis de Chavannes (1824-1898)

Lasso, terno... olhava-me enquanto.

- Dormia?

Laço eterno... atava-me, encanto.

Entre líquidos, arrefecia.

Regra de dois... – composta.

Por nós. De marinheiro.

Na fração do ato, dois inteiros e um quarto.

O silêncio perdendo quieto a concentração.

Narrativa auto-explicativa:

a letra viva dos corpos exclamados, derramados de interjeição.

Na soma dos ângulos internos do possível,

extrapola-se em graus a medida da razão...

[...]

Âmbar

2010-06-25T08:15:00.001-03:00

Quando, porém, pensares

a memória de nosso afeto,

lembra que deixei em tua boca

o meu segredo mais inconfesso.

Quando, porém, sonhares

as voltas de meu corpo sobre o teu,

sabe que nesse instante ainda vivo

à sombra desse sonho que se perdeu.

Quando, porém, eu já não for

sequer esta remota lembrança,

este vagar sonolento, adormecido...

Conclui: em meu corpo, arrefecido,

a imagem reiterada da paixão petrificada.

Olhos vítreos desfeitos, mefistofélicos e contrafeitos.

[Para meu querido amigo mefistofeito, um menino crescido e singular: não o conteúdo, mas o poema... o afeto, e a imensa admiração...]

2010-06-22T07:46:00.000-03:00

Pour un instant:

tomber de la lune. Pleine.

D’un moment

à l’autre: L'autre. Prochain.

Des-ter

2010-06-15T22:09:00.000-03:00

Aceito: Devir. De ver, partir.

Dever. Por ti. (Su)portar... a dor.

Ardor, de(s)ter: não-ser?

S(end)o, somos?... (As)sumo...:

Da soma, o (de)feito?... a sub(a)tração!

High(va) agree(doce), (de) mean

Fool(riosa) deep(erder) man(tiras)

Sad(ica)...mad(itando) star(recida)

See(u) so(ubesse como) far(ia) my(s)...

E então sunrise, and so... risos.

Sexta Impressão: O Julgamento

2010-06-11T07:45:00.001-03:00

Helmer: “Nunca foi feliz?”. Nora: “Não, só alegre”.

(Casa de Bonecas - Henrik Ibsen)

Quinta Impressão: O Diabo

2010-06-09T12:35:00.000-03:00

Tens o tempo pendurado em teu braço direito, uma vez que o esquerdo, próximo de teu coração, jamais suportaria o peso melancólico dos ponteiros de Saturno, que na ausência de chiclete de menta, masca os filhos para variar o gosto da boca. Tens o meu afeto, nas segundas e quintas, pendurado num móvel feito para durar; nos armadores de uma parede branca, no resto dos dias, como um guarda-chuva que esqueceram de perder, e que há muito sabe que numa cidade feia e quente como esta a chuva nega com veemência a estada de uma tarde sequer. Tens a força dos que fingem a fraqueza para assim atrair, e depois...trair, mata-me pela terceira vez, quando do teu primeiro assalto ainda nem me dei conta. Tens nas mãos, as minhas mãos. E em minha preguiça imensa de ser agradável, o ato espontâneo de cada palavra. Tens na tua distração, tempo e espaço para brincar de estratagemas, teu pensamento amarra meus punhos, tortura meu corpo, maior que eu, menina que sou. Porém, quem sabe seja eu a fingir tudo isso, e meu discurso é que não seja limpo? - Mas como? - perguntar-me-ia você, tomando minha consideração como a afirmação perigosa que assusta um professor em sua árdua tarefa de deter o pensamento, e assim, sem entender o lapso de criatividade do aluno, retruca: "pensar, imagine só! que petulante!". Prossigo. Sim, enquanto finges para mim, eu, na vanguarda do engano, finjo para nós dois, pois há que se ter matéria bruta para dois ou três poemas.

Capricho 43

2010-05-30T10:59:00.000-03:00

Capricho n.º 43, "El sueño de la razón produce monstruos", de Goya (1797-1798)

A luz acabou no perigo do sono e na potencialidade de sua produção. Eu sou um inseto sobre a cama, defronte à cama a me observar. Eu sou os dois - o que observa e aquele que se abandona à medida da vista de seu observador. Eu sou burra; diante do espelho deformo minha imagem à força da igno(er)rância. As folhas que leio ocupam copas de árvores, e só. Sou capaz de ler apenas cores: bege, azul, lilás... aquele verde. Acontece porém que, hoje, de repente, incomodou-me o fato de poder ler apenas cores, e o elogio de meu espírito deplorável por inanição tornou-se uma peça de desgosto, como os músculos de um animal morto que cheira muito mal. Melancólica, protegerei meu fígado em detrimento do fogo que se deve roubar? Aturdida, guardarei meus olhos para que a minha busca não possa nunca vazá-los? Distraída, esquecerei minha alma em lugar distante, para evitar comércio com o Diabo, caso este penetre um dia minha solidão? Eu sou uma frase de não-sentido, um estalo mudo entreposto de apostos que nunca findam. Sou a impossibilidade da ação em função da pobreza de minha teoria. Sou cega, ao proteger meus olhos... Sou dor que aumenta junto ao cuidado do corpo... Sou alma entregue para sempre uma vez que esquecida. Mas hoje, alinhando meu corpo à idéia de meu corpo, arriscarei um pensamento... em pensar que nunca pensei em pensar! Não sei se serei mais ou menos feliz ao tomar consciência do espólio do mundo, sei porém, que poderei ler mais coisas além das cores que fazem cócegas no que é curva em meus olhos.

Bibbdi Bobbdi Boo - Bruno Vilela

Met(amor)fose. - Ou não.

2010-05-23T16:46:00.000-03:00

Metamorfosear:

sem matemáticas e em improviso.

Metamorfosear:

sem prescrições ou interditos.

Meta: amor... fosse.

Meta: amor... forte.

Ando brincando de criar e esconder conceitos nos atalhos secretos de tua pele. Ando brincando, e que isto fique desde já muito claro... Os conceitos são pedaços de pensamento muito bem conectados, são claros e cheios de intenção. Outro dia, no meu labor reflexivo tendo você por objeto, criei um novo: Amor. Mas veja só, disseram-me os senhores da academia: ah que não criaste nada novo, tentaste inventar a roda uma outra vez? Ao que respondi: meu amor é outro, tendo o mesmo nome tem, por outro lado, outra definição. O nome é só uma casca, o recheio é outro, a pele e o sangue também. Mas não era que havia uma contradição insuperável sob a casca da ferida de minha concepção? Uma volta perigosa do mundo e da linguagem que, tola, desconsiderei, e assim, tudo ruiu! Pois, que se há de fazer quando se cai em contradição? Ou se concerta o que é falha ou se abandona o que se assumiu como adequação... ou apenas seguimos a contradição com passo rápido para disfarçar o desconcerto... o des-conceito fracassado na deposição da consideração racional, numa premissuposição de absurdo atordoada. Eis que melhor filósofa que amante, fui criar outro conceito. A tua pele borrada não dava espaço para esconder e escrever mais nada. Mudei de papel na urgência da escrita de meu tratado. Espero, porém, dessa vez, ter menos pressa, pois a pressa apressa a queda do princípio que sustenta o que se diz... e é sabido que em termos de conceitos é a esta que se deve escapar, em índice de invariância.

Terceira impressão: O Louco

2010-05-16T07:35:00.000-03:00

Emma Bovary sabia que devia morrer. Morrer para salvar a si, pensou. Que bobos eram todos, todos aqueles que confundidos com o grande amor. A grade armou. Emma nem queria Berta - que inconveniência era a tal pequenina, mas quem disse que era direito seu escolher sobre não ser mãe? Emma não podia nada, nada além de apostar as fichas carcomidas da doença da crença que lhe deram em hora de seu nascimento! Além disso que podia Emma? Sequer ir a fundo na própria demência! Então ria e dizia de si para si: é o caso morrer. Emma não cabia mais no mundo. Emma era uma chatisse de três turnos repetida na madrugada. Que significa o estômago retorcido de Madame Bovary? O perdão das mulheres, esvaziadas para sempre da própria burrice?

la femme a faim

Segunda impressão: Os Enamorados

2010-05-14T06:57:00.000-03:00

Pathos da distância no pátio da instância que nos separa de nós. Nós. Os nós que os dedos tremem na desamarrância, como os corpos de frio ou de tédio na via lamacenta e sem remédio do afastamento...

Afã, tormento tonto de tanto mentir. Afastamatar, afastacindir, afastaminar... a veia de-lira, a vertigem en-tristesse da vontade que enlou(a)quece... gasta como essa força em minhas mãos de peripécias fundadas à medida da desrazão...

Como o mero imaginar de um louco que brinca em sua França mental de ser Napoleão: golpear, golpe ao ar... e então ser o desafeto, o apanágio. A imagem que incita, a imagem que excita o desejo de elucidar devém... Do verbo (com)posto: dever-partir.

Efêmero e de papel

2010-05-02T21:43:00.000-03:00

Às vezes acordo

com uma vontade imensa

de mudar o mundo
...
Me olho no espelo

penteio meio cabelo

mas o sono - um pesadelo!
...

Lança em mim

o sortilégio do mais cruel egocentrismo
...
Então agarro meu lençol
e lembro da minha vontade vã... a ideia de mudar o mundo...sempre fica pr'amanhã...

Do que a língua diz

2010-04-29T23:57:00.000-03:00

Minha figura viciosa

Por você fui clichê

Mas chega de aliteração

Teu caminho-barbarismo

Causa em mim a impressão

De uma antítese-relação

Então quebremos o paradoxo

E não me venha com pleonasmos

Siga sua me ta fo ra de mim

Onírico

2010-04-19T07:35:00.001-03:00

(Marc Chagall, La Danse,1950-52)

O jogo dos sonhos é contraposição.
Contra a posição da superfície limpa da vigília.

Em vigília, vigia-se a fantasia.
Sombra, luz e sobra, dobras de uma obra barroca sur notre réalité. Surréalité.

Que despertar é uma demência.
Que sonhar elevado ao eterno é coisa cabida a brancas de neve ou de algodão.

No colar que se leva ao pescoço:
lado de um oposto em labirinto - verso, anverso, revisto... acidental?

Todo despertar é um afastamento.
Toda sombra é luz cansada de saber de si e, luz, apenas sombra que se pensou.

Salto mortal sobre o próprio eixo.
Mas o que finda com o fim de um movimento?
Sombra é também pensamento no modo do esbarrar-nos-móveis, no roxo de joelhos e canelas.

Quando ao modo da luz, esses móveis pesados não aparecem, ou justamente por aparecerem é que há desvio e esboço de cegueira. Ao visível, de tão claro, a invisibilidade.

A luz vê completamente de dentro da sombra, a sombra só é continuidade à medida que se represente num espelho e então construa para si (implicitamente) a possibilidade de luminomorfosear-se.

Todo crespúsculo é visão onírica do amanhecer.
E à noite, a noite chora pela luz, o dia ao dia gasta-se rezando pelo entardecer.
É apenas aqui que a vida se conjuga, no interpolar de sombra e luz, no horizonte esparso que não é sombra, nem é luz...

É cinza.

Sombraluzir

2010-04-16T07:45:00.000-03:00

A prostituta caminhava quase lenta, quase rápida em sua arte de elucidar à língua, na gramática dos corpos nunca haveria uma Babel. A prostituta esvaziava na calçada a bolsa, em busca da menta perdida. Tudo era sonho lasso que não sabia ser luz sem sombra, menos ainda sombra sem luz. Sombraluzimento. No precipício do corpo, a desmedida de um outro; a prostituta-cinza cosia peças barrocas em seu vivo ateliê. A cidade, fumaça e ódio, já não importava, e o imperativo era agora a aparição. "Destoarei burocracias" - pensou com o corpo. A prostituta em sua desordem era a contra-ordem dentro da ordem do movimento de amortecer. Amolecia os corações mais puros, e a pureza, neste caso, era signo de idiotia. Tinham dela toda a pena do mundo. Se há reciprocidade, há relação - tinha também a prostituta toda a pena do mundo desses senhores e senhoras fraseando com o olhar; nunca centralizada, nunca justificada, sempre à esquerda sanguínea do excesso das camadas de cinismo ladeando a contorção estetista de sua condição. A prostituta, cosmopolita, entretia a passagem dos anos, desposava a si, paria a si em frações e desdobramentos na espontânea evasão dos líquidos que umedecem a aridez da vida - "tudo é permitido", lia em recortes de jornal notícias sobre crimes literários russos. A prostituta apenas dançava, mesmo que parada, e pouco importava, era ela entardecer que despertava; soberba, incrustando na carne das esposas e mães fiéis a um destino bolorento o estranho-outro-vivo-da-invasão, o outro que dizia é preciso não se render, é preciso produzir outra versão, uma sobreversão. Era a prostituta a mais bonita, mesmo que não o fosse. Era ao menos o ímã dos melhores olhos, era ao menos o ímã dos meus olhos, famintos de coisa qualquer que não clareza e distinção. A prostituta era mais que um adereço nas orelhas da esquina, era a melhor chave de leitura daquela tarde e de tudo que se perdia no intangível ocaso de minha memória. Jogamos xadrez num tabuleiro improvisado no piso, eu era um velho de terno; ela, uma mulher que sorria indecisa entre o cavalo e o peão numa partida de imaginação.

E lá.

2010-04-10T22:10:00.000-03:00

Alarido, vaga-lume no teto.

...................................Telha de vidro.
Manhã frugal.

O papel?
Não o tenho comigo.
..........................na pressa do passo de um verbo.
.....................................................................Partido.

Luz. Encantamento.
Abrirei bem as pernas. Um sonho-segredo será parido.
Deslizará, pesará sobre teu queixo, mas creia-me, atrever-se-á a muito mais.

A violência da dor é o desejo
de ser..............................desejo.............em...entre...pernas/pensamentos.
Forçado ou não, ser mais forte que. Desgastar. Polir. Limpar...depois.

Refúgio ígneo. Abrasivo calar-se que explora outro modo de dizer.
A fala do ato.

Pele. Fotografia de cinema francês.
Fibra delicada. Branca, transparente-etéreo.

Falta tinta? Escrevo à língua, permita-me fazer a vez de cálamo.
O Corpo.............................é um arranhado que só sara com sopro.
Se não o despedaço: eu pedaço...copo de desgosto...gosto de papelão.

Pressa. Devorar é decifrar por dentro.
É acossar o avesso, exigindo a resposta que o engodo do lado certo desfaça, que o engodo do lado certo disfarça tão bem.

E lá, então, sorri... ouvindo...Ella:

E lá...lendo versos de Rimbaud com dois olhinhos infantis, toca o céu. E eu. E eu espero que ele chova feliz depois disso...conjugando verbos entre o mar e o sol. Mas: apenas presente do infinitivo, com laço vermelho e tudo. Infinito, pessoal, demasiadamente...

perto.

Do espólio das melancolias dos passeios de além-mar

2010-03-27T15:59:00.001-03:00

(ex)pôr à prova

o corpo à mostra

o mote, a disposição

(à disposição)

a des-posição do outro - ar

que textura é coisa

para saber pelas mãos

em um junto de signos vivos

incapazes de ortodoxia

quando (a)postas cartas delicadas de baralho ou de amor

delato de argúcia em superfície que esmiuça o sentido da ligação

do sentido o sentido que escapa à tutela da pobreza do mero pensar

pensar é tão pouco! - pensaste comovido

parcial, mentes tímido como aquele que não quer vencer

paliçadas para assim deter, pois de ter não sabes nada

é certamente a miopia espiritual a grande causa da cegueira em nossos tempos - diz o relato de especialistas

é certamente a deposição das luvas a condição da bela execução, do conservar das cordas afinadas em quintas ou não

vert-de-gris

pátina formada ao tempo da maneira negra de nossos desveios

como a superposição de cores na madeira morta de nossa impressão

as tintas com o passar dos anos e dias... desacontecem

(Para meu amigo Samuel, pelas benditas "ameixas que nunca vieram" no sábado certo)

Interdito

2010-03-03T22:54:00.000-03:00

Quem foi que disse que a faculdade atrapalha nossos estudos?... Pausa no blog, últimos 86 dias, Renatus reclama carinho e atenção pelos cantos da casa e, egoísta que é, olha de soslaio quando em hora de desveios e desvios vazantes desses Algos remotos de noite em fim. Enfim...

...86 dias depois:

2010-02-28T11:08:00.001-03:00

Desmedido apreçar do corpo.

À venda.

Casaco de pele viva abotoado sobre o outro.

(Ajustável nos lados).

Interface.

Variável e aleatória.

Nem todos sentem.

Frio.

Lamenta a lã.

(Teoria das probabilidades: conjunto {frio, calor})

Horizontais - por Samuel [em] Dias

2010-02-27T22:15:00.000-03:00

E não vieram as ameixas! E nunca mais o doce fino do vermelho quente, atrevido, espalhado pelos lábios. A tarde, preenchida por outra cor, destaca o verde de olhos e reminiscências. O correio não chega e a lua, no fundo poço, espera o lento, sublime e estranho momento - como dissera um velho Poeta e amigo. Mas, não é dessas coisas que te falo, é de certo não, que fica na garganta cansada. Por onde você anda? Você não vê mais o sol? Sua casa já não fica arrumada? Espero que você a encontre. Espero que você saiba. Você afundou em dívidas? Você já não vê seu cachorro? O que fizeram com você? Espero que você saiba! Mas, quando a chuva vai passar? Mas, quando a chuva passar... Quando você voltará, senhor-destino? Agradeço ao velho Quin, à louca da Casa de Vinho, e a ele - sobretudo, sobre tudo.

[Visitem Para um verbo partindo: http://transitivo-circunstancial.blogspot.com/]

Duo pianíssimo: Fragmentos d’Alice em seu País a quatro mãos (duas de Rafa assim em branco e sem H, seguidas das minhas assim em sombra e de esguelha)

2010-02-22T12:44:00.000-03:00

E eis que uma Alice cresceu. Timidamente. Travesti das escolhas pós traumáticas que lhe couberam. Isolante e isolada. Foi indo, assim.

Até resolver crescer mais. Afinal, se foi inventado merthiolate que não arde, Alice também poderia deixar de arder. E se reinventar. "Chega de Alice jaz!". Do isolada, abstraiu "alada". E voou.

(E cresceu como quiseram todos: em líquidos, pernas e peitos, em curvas e imaginação. Suprassumiu o espaço onde derraparam aquelas mãos maiores que as suas, e de tanta pena que um dia teve de si, conseguiu matéria-prima para duas asas inteiras: voou. – Vou, ou... – pensou).

Alice, agora, jazz. Alice, agora zazzz!

Agora, Alice, jazz and soul. Alice, agora: sou!...and so on...

Alice experimental. Alma improvisada. Por que não? Transformar toda tensão em intenção. Todo o tenso em intenso. Permitir-se. E viver intensamente. Descobrir-se e cobrir-se com Rafael, Samuel, Angela, Cristina, Isabel, Elandia e Ezequiel.

(Alice espere: menta... sobre a pele. Merthiestiolamento, ar demais. Em prol do riso visa ação: alma em reboliço, volição... Alice na moda, versão modificada: quem sabe façam um filme sobre?, e a cada um caiba uma ponta: Ever-landia, Haze-quiel, Raus-fael, Quiz-tina, Dingo-bel, Hã?-gelada e Sans-muel – personimagens provisórias que Alice pensa, (pre)tensa toda screen em Third stream).

Assim, Alice cresceu mais. As gargalhadas histéricas às vistas alheias eram fato. E fato é prova. Comprovava: Nunca estava sozinha. Estava feliz.

Porém...Era triste. Era sozinha.

E sendo sozinha, Alice chorava. "Dry Matírio".

Ba tom e Lábios Vermelhos. Red label Tom ba.

Alice chorava,

Alice cheirava. Pó. In wonderland.

(Alice crê ser mais. Galharda terna... Pavana bi...nária. Entrega-se à glória da companhia alheia (embora talvez a janice lhe parecesse bem mais bonita). Hilsteria. Nunca mais só... mais um Chope, and Hauer na TV do bar. Pó-rém: quando pedia o seu McLanche (e ,diga-se, feliz) ao moço vestido de frango, o palhaço da caixinha roubava-lhe a graça com negrito verdana 14: “Alice In Feliz Em seu País Maquiavilhoso” – dizia. Em riste o dedo, com pressa comprime a narina. Alice won?... with white wings and sad songs, neva in Wonderland. Alice corre, carreiras rápidas na grama – 5g precisamente).

E, crescendo, cresceu mais. Tanto, até disserem-lhe que "crescer" era uma doença.

Quiseram tratar de Alice. Mas Alice não era um Tratado.

Quiseram curar Alice. E, nisso, muito calor e frio se passou.

Até a julgarem curada por eles. E Alice admitia isso.

Sabia da mentira, cuja verdade ela guardava pra si: "Me curei. Só. E curar, nada mais é do que o estado de graça de manter-se curada. E sã".

(Recendeu. Partiu a crosta, sarou a casca... sacou a rolha derramando-se para fora definitivamente, dessa vez apenas por sua vontade... mas cuidado Alice, tire já esse dedo da tomada! A vida afasta com o pé a tampa do ralo, e esgoto abaixo tudo pode escapar outra vez. Alice, mesmo maior, era ainda um planetóide, Astér sem Oide em relação aos demais, menina de mais, que desde seus poucos anos sabia que graça rima com farsa, e muito bem!).

Alice diminuiu. Muito. E voltou.

Conheceu um rapaz. Teve filhos. Junto a ele, foi até onde pôde. "Até onde pôde" foi o momento onde quis transmutar: "Transmutar era necessário". E se isso era construir sentidos foi necessário afastar-se do marido. Em cuja cabeça trasmutar era apenas algo como... mudar de transa.

(Alice quase! Agora casada, e então desasada, do cara a mulherzinha – Aliciada, Ali...piada de cama e cozinha. No entanto, leu Sacher-Masoch, emprestado da biblioteca numa tarde fresca de domingo. Matou o marido com golpes de pensamento! Frieza e crueldade dilataram as pupilas bonitinhas).

Da infância breve,

Alice, Viole(n)ta(da).

Da alma ferida,

Alice, que Sof(r)ia.

Arrancaram-lhe tantos pedaços. E mesmo com tantas divisões, ainda assim era número inteiro.

Alice que Luzia,

Que agora era Maria,

Das Dores...e Mãe.

(Alice que, menina, tanto tentou utopalizar as Dores do Mundo. Alice que, mulher, viu que às vezes não é bem assim. Alice que, mãe e mesmo com tantos espinhos, conservou para sempre um gomo rosa na cabeça... Um dia é certo que diga para si e assim se eleve: “Apesar de tudo, e ao pesar de tudo, [torno-me] Leve...”).

[Idéia de Rafael, Alice por nossas mãos. Feliz pela partilha. Visitem: Mim(es): Apesar de tudo, e ao pesar de tudo, Leve...: http://rafaelcsoares.blogspot.com]

[Imagem de Alice nas Cidades (Alice in den Städten, 1974)]

Poema pr'Alice

2010-02-18T01:00:00.000-03:00

Por que ela ou ele não sou eu? - pensa Alice, louca, mendiga, caída, sete anos no sinal, caçando com baladeira esmolas, limpando vidro com a pele, levando o cuspi do nojo implício de cada Não.

Por que ela ou ele não sou eu?
Cheguei atrasada quando o Coelho brincou de Chronos com meu relógio? - pensa Alice vestida de estopa, toda farrapo, sem chão e um vão de sombra pra descansar, toda ela madrugada no entremeio do que poderia e do que nunca será.

Por que ela ou ele não sou eu?
E se eu piscar forte posso de repente acordar com seus olhos no meu lugar, ser vista sob o brilho prata de seu globo ocular? - pensa Alice, pisca Alice, mas nada acontece, e continua aparição.

Por que ele ou ela não sou eu?
E há uma rainha vermelha e outra branca, e outra arco-íris e um chapeleiro anunciado em cada volta desse campo concentrado? - pensa Alice enquanto recolhe em gozo as moedas das criancinhas.

(Alice tão criancinha. Enaganada por todos, em seu gosto do mesmo e do outro.
Alice devia morrer, sufocar-se com o ouro de seus cabelos enquanto dormisse)

Por que ela ou ele não sou eu?
Pergunta Alice, resvala Alice, afunda Alice, proto-adolescente imaginária, toda sub-solo, sub-sonsa, sub-sombra, sub-lunar.

E perigosa na experiência do pensar, em cada gota de revolta ressequida, em cada grito dito ao avesso, num desditoso e solitário andar por entre a gente míope que em tempo, mundo ou espelho algum poderá vê-la.

(Foto: Bruno Vilela: Bibdi Bobdi Boo )

(Stirb nicht vor mir, Alice...)

2010-02-16T17:51:00.000-03:00

E se acaso por azar ou desgraça

Um pedaço do céu se desfaça

Levante os ombros, suporte o chumbo

Limpe o esterco, volte pro Mundo

...

(Mesmo que a vida ingrata lhe tenha

tomado um pé ou uma pata...)

(Foto de Renê . Salvador, 31/12/2009)

O problema do (seu) erro à luz do pensamento cartesiano

2010-02-10T22:32:00.001-03:00

Para proceder com inteligência, a inteligência só não basta.

Dostoiévski

Sobre o erro em seu veio originário:

da relação desajustada entre o poder infinito de julgar e o poder limitado de inteligir. - (seus)

O seu método foi, por falta de inventividade, a fuga do meu caminho.

A sua idéia deformou-se quando aproximada à indiferença de sua ex-tensão.

Prevenido, abraçou com força o espólio da tradição do amor ao mesmo: que saiam as flautistas!, que se inicie o banquete de Platão...

Será que foi o caso de Cristina e Isabel não me aceitarem para as noites sem regras e a vinho?

Descartada sem consideração demorada, como a casa de palha do triste porquinho?

Na economia de minha metafísica-doméstica, a evidência é o outro lado da moeda da verdade. Jogo de dois tempos: do "caos portátil" da dúvida à certeza da ausência de probabilidade.

Primeira verdade da ordem do conhecimento: "todo fim está no começo" - e bem no começo!

Do verdadeiro? Do falso?

Suspendo ao público o meu juízo - e quanto ao pacote residual: o riso ad infinitum sobre isso.

Melhor fechar meu caderninho rosa de menina, aposentar a pretensão de ciência e filosofia seguras em suas rotinas sobre você. Desconfiar eternamente dos seus cuidados, pois não posso dizê-los "sem sombra de dúvidas", se avaliados os equívocos da minha sensação, a indiscernibilidade da minha loucura, a ilusão do meu sonho-solo e a plausibilidade de um malin génie à espreita de dentro de você.

E não é certo que eu duvide daquilo que já me enganou?

Princípio do primeiro excluído: do cesto já foi retirada a maçã de veneno e de vidro.

(O ato da dúvida e o ato da certeza são como os dois lados de uma ampulheta, surgem no instante em que se revela o limite de cada um)

E nas instâncias internas, retorno do eu à arte da mise-en-scene solipsista.

Action de l'âme decreta forca à Passion de l'âme. Não haverá revogação dessa sentença.

De posse de minha potência infinita de julgar e da representação clara e distinta da inexistência de realidade formal da reciprocidade do afeto, já posso alcançar a superfície: iluminura inscrita sobre o deboche de meus papéis, que se derrama sobre os olhos antes vendados desacostumados de luz pelo escuro da floresta. Luminosidade que mostra haver à frente: o além-mar.

Agradecimentos:

Descartes

Hegel

Cortázar

Dionne Bromfield, pelo soundtrack da postagem

Samuel, por ler/rir junto

Dimm°, que prometeu aprender o endereço de "ênchiântchila"

Foolish little boy, pelo "verbo partindo", pelo verbo partido

(Foto do mar às 6h. Fortaleza. Dezembro/2007)

Fícus Benjamim

2010-02-08T06:23:00.000-03:00

Quando no campo tombou o último benjamin
O sonho amarelo deixou para sempre de ser meu
Já não aquecia os campos, já não derretia calotas
Já não guardava o horizonte com medo de perdê-lo para estrela de maior porte

Quando no campo calou-se o último benjamin
Danado por um vento ébrio e desordeiro
A lua tornou-se no céu muito triste e desocupada
Como a tampa metálica de uma lata de ervilhas escurecida por mutismo oxidante

Quando no campo apenas o espaço contado
Apenas o tempo medido e a intuição de nada poder
Eis que meu crime-castigo de escambo: a alma pela visão antecipada do cadafalso que não tardaria

E assim, fim do amor comum pelas árvores antigas
Das paisagens a óleo e das delícias da imaginação
Começo do algodão ocre deitado sobre a língua adoecida

e de meu corpo torturado em ato espontâneo de imolação

2010-01-30T00:37:00.000-03:00

Não sabe Alice

que atrás do espelho

existe apenas o papelão?

[Foto de Renê: Espelhos, Salvador/BA - 31/12/2009]

Rarefactu

2010-01-20T13:02:00.000-03:00

(Menino com pião - 1947, P ortinari)

Noite branca na cidade quente, luz no céu até as seis e dezesseis
Várzea infinita de inúteis quereres
Devires, incompletudes, novelos de linha pela metade

Teseu sem Ariadne, louco e só em seu labirinto
Mata a si por acidente – um golpe apenas, e na cabeça
(Pois em seu espelhinho de bolso era a imagem do Minotauro que aparecia)

Nós...e nós muito bem amarrados
Nós...e nós muito bem desatados
(Pois o aço da palavra laço é um dado apenas imaginário)

Ficções, fricções
Rala força das palavras
(Pois às vezes, sob a pele, a verdade é rarefeita)

(...)

Raro fato

Rarefactu

Raro feito
Rarefeito

Raro afeto
Raro efeito

Rarefaço, em distração
Feito fato sem afeto e sem efeito – distorção!

2010-01-17T14:27:00.000-03:00

E foi embora. Antes do último beijo. Antes do primeiro trem.

Cuide de você Sophie,

Abraços calo(u)rosos

Gregoire.

Talvez assim pudesse Gregoire ter economizado linha, letra e a paciência da leitora Sophie, que com seu e-mail de acabamento em uma mão e um cigarro na outra quem sabe, girou na roda dos enjeitados. Sophie rebelou-se e fez "detalhe de um início"¹ o feio daquele fim. Fosse eu a 108ª mulher a ser consultada, teria desse modo entendido o au revoir do tal Gregoire...uma constatação, uma recomendação, um índice de despedida...e enfim um nome a ser esquecido.

[Para meu amigo Arthuz Garcia¹]

Onde o pedaço de branco-e-preto?

2010-01-15T00:29:00.001-03:00

Não posso. Peça ao Pedro ou ao João. Apele para Jesus com esse terço em suas mãos. Renda-se e se entregue àqueles homens, mesmo que salva agora pareça. É sonho impossível um modo escondido de se esconder sua cabeça. Há apenas o tal machado e o teu caminho...até ele. Não chore, minha querida. Esmague essa menina avessa ao seu estado de mundo atual. O segredo é roubar das coisas as cores com esse pedaço de branco-e-preto. Assim ensinará teus olhos a melhor ver...nunca mais sendo surpresa o outro-demônio daquele que aparecer...

- Disse um bêbado faminto a uma esperança inusitada. Depois, colocou aquele cisco-verde, com todo-o-cuidado-do-mundo, no galho mais protegido que imaginou, mas não tardou até que um pé estranho o encontrasse. Uma senhora que calçava 36 e voltava da feira com um menino carregador, que levava as compras numa cesta improvisada sobre os próprios ombros, em troca de alguns centavos e duas maçãs. E assim a esperançazinha do bêbado faminto foi esmagada para sempre, sem que nunca ele soubesse do fato. Mas eu sabia, e resolvi contá-lo aqui, sabia de dentro do bêbado, de dentro da poeira-verde, de dentro da sola da sandália sem bom acabamento da senhora de modos grosseiros e pés pesados. Sabia ali, do outro lado da rua, atrás do homem do carrinho azul de pipocas.

Carta ao pai

2010-01-14T06:51:00.000-03:00

Queria...

..............eu

............que

Goethe

......estivesse

............certo

..............em

seu ofício

E assim morrer fosse apenas deixar de ser visto

...

(Imagem: Brief an den Vater kafkiana)

Alameda do Castelo - II Voz

2010-01-09T21:53:00.000-03:00

Sólido limitado por polígonos planos – dizia a previsão dos dicionários. Enquanto isso: nada. O relógio tratava de relativizar o tempo, os passos, os planos e intenções...precipitadas! Quase sempre precipitadas, disformes, distraídas quando os olhos tomavam o vento, que vindo do outro lado da cidade, cansado que estava de seu círculo comum de epidermes carentes de refresco, parava ali por desaviso, em busca de um outro-imaginário sobre o qual pousar em lenta distensão. Levantou-se. Fez barulho ao colocar sobre a mesa de vidro o copo de alumínio velho, que tratou de amassar nos lados, encontrado naquele lugar como resto vivo de um mosaico extinto construído sob mínimos de memória e mofo...uma avó remota, um tio louco morto aos cinqüenta e três, uma negra velha a cuidar de filhos que não os seus. Vestiu-se. Não costumava calçar botas. Mas também, não costumava chover. E todas aquelas coisas e pessoas e imagens de coisas e pessoas e imagens que nem existiam mais. Melhor não ter pisado ali nunca outra vez. Mas teimoso que era, antes uma agulha envenenada acossando o peito amortecido pelo espólio triste dos anos, que uma postura positiva diante de qualquer recomendação. E se visse uma alma? E se visse um corpo-vertigem-morto-andante? Um corpo morto em seu veio espectral, vestindo a roupa branca dos mortos e andando de uma parede à outra para ser notado, posto alimentar-se do medo dos homens? Riu-se sozinho do tamanho daquela bobagem. Fantasmas não existem, Isabel! Não existem! Tire da cabeça esse lençol branco com furos nos olhos, pois não é o susto o que me traz, mas apenas o seu ridículo! – lembrou-se daquele dia de São Camilo, quando esteve com sua prima em um sitio parecido àquele, se é que fosse o caso de não ser aquele. O fato é que Isabel estava morta agora, e caso se lhe aparecesse oculta sob a brancura do pano, não pediria que o arrancasse da cabeça como daquela vez, pois teria medo de passear a vista sobre a prima morta: o ressequido dos globos, pupilas sem foco distantes de seu negro originário, o cheiro das flores do enterro, o roxo podre dos cemitérios, o gosto salgado insinuado em sua língua, gosto daquilo que não saiu pelos olhos quando a viu sem que ela pudesse olhá-lo junto e perceber seu desespero-escondido a um só e mesmo instante. Dissera que nunca o rio, nunca o rio Isabel. Mas Isabel, intempestiva, tentou o rio, e não resistiu aos gritos de demência das torrentes perigosas daquele janeiro. Ele nada pudera: por que molhar as roupas secas se talvez se tratasse apenas de mais uma travessura de Isabel? A prima mais velha com suas caixas de sapatos para pegar borboletas, em suas carreiras desmedidas na caça aos calangos, no beijo acarinhado na bochecha do avô que a preferia a todos e não se constrangia em dizê-lo, ou no vagar dos dedos pelos cachos de seu amado Céu – coisa que nele, homem de modos contidos, era um pequeno rasgo de dor, onde sem muito se procurar logo se via o sangue-segredo de uma ferida mal costurada. De costas, não quis mais reparar em coisa alguma, nem evocar lembranças, assim sozinho e sem força para levá-las até o fim. Chutou pedras, empoeirando as botas devidamente calçadas para aquela ocasião. Conferiu as chaves nos bolsos, ignorou o copo de alumínio derrubado pelo vento (ou por um lençol-flutuante?) em seus pés. Enfim que fez o seu caminho de volta, pensando que dali a algumas horas teria de avaliar mais uma construção com a típica paciência de engenheiro às vésperas da aposentadoria. Enfim que apressou as pernas, reincidindo outra vez, em pensamento, nos poliedros agigantados definidos mui sabiamente pela técnica dos dicionários.

(Fragmento de uma colcha de retalhos)

(Foto de Renê Fernandes - Rua qualquer por trás de grades quaisquer/ Janeiro de 2010 - Salvador-BA)

Yudi II

2009-12-24T23:12:00.000-03:00

O vento tem arrancado constatemente as folhas do livro que eu deixei aberto. Rasgou a estória no meio e a levou para onde não tem chão... por isso não posso correr para a costura de seus pedaços...

Acho que o livro era um diário... agora apenas essa caneta azul-esquecido, e uma moeda que não compra mais.

(Alice (2005), de Marco Martins)

Nunca Mais - por Ezequiel Matos

2009-12-13T22:02:00.000-03:00

A azia parecia corroer-lhe. Sentia sede, fadiga muscular, turvamento na visão, raciocínio embaralhado,um gosto de ferrugem e fel por entre os dentes, sarro de cigarro no cabelo, dedos e narinas.

Estava debaixo do chuveiro há algum tempo mas sempre que respirava tinha a impressão de inalar éter ou vodka vagabunda. O punho ferido e levemente inchado. O maxilar parecia ter sofrido uma luxação. Uma circunferência arroxeada tingia-lhe a coxa. Nenhuma perfuração de bala; nenhuma costela quebrada; nenhum talho significativo. “ A coisa pode não ter sido tão feia”. Tentava minimizar o medo caustico da amnésia alcoólica. O ladrar do cão no quintal vizinho ameaçava romper-lhe os tímpanos.

Saiu do banho. Uma sudorese fria cobria-lhe a pele. As mãos começaram a tremer. Agora que estava em casa e parcialmente limpo, tentava reconstituir a noite anterior,mas o que verdadeiramente lhe afligia era a figura daquela mulher,que nua,estava ao seu lado quando despertou. A lembrança da fuga da casa dela o fez rir. Envergonhou-se profundamente. Sonrizal, engov e pastilha para a azia. “ Nunca mais eu bebo”.

...

De que serve escrever? Qual a utilidade desta atividade egoísta de cutucar pústulas esperando que as gotas de pus formem sentenças inteligíveis? De que valem estes sentimentos obsoletos? De que valem os versos decorados? De que vale toda a canalhice e covardia de tentar impressionar através das palavras? Ah! Mas que grande intelectual este,não?! Leu um livro de Kafka, assistiu a um filme do Kubrick, conhece uma música de uma banda inglesa e se considera o farol que iluminará as mentes reféns da escuridão. O que ganhei com todas as cartas escritas? As resenhas com alijo acadêmico? Os microcontos que nunca passaram de cópias maquiadas?

Levantou, o quanto pôde, o queixo. Respirou fundo. Deixou cair, pela décima quinta vez daquela tarde, a caneta. Acreditava ser uma piada mal escrita. Juntou todos os manuscritos. Guardou-os numa pasta. Enquanto procurava o álcool para fazer uma pequena fogueira pensou na sopa de letrinhas que tomava na infância.

Jamais escreveria algo além de uma assinatura.

...

Precisava de dinheiro. Fez hora-extra na tarde daquele sábado. Produziu como nunca. Não detestou o chefe imediato,não mentalizou coisas ruins em relação ao dono da fábrica,não odiou a economia mundial pelo seu poderio excludente. Não se permitiu ter tempo para pensar. Eram só ele e os botões. Apertou-os. Fez o controle. Agiu em união com a máquina.

No começo da noite estava em casa. Vazia. Recordou que priorizou a profissão em detrimento da família. Não foi um bom marido. De outra forma ela não teria sumido. Não foi um bom pai. Ela poderia ao menos ter engravidado para dar-lhe a certeza de que era inapto à paternidade.

Levou o botijão de gás para o banheiro. Um isqueiro. Meio quilo de veneno para rato. O velho revolver que herdara do pai. As balas já haviam sido postas no sol previamente. Tirou as lâminas do barbeador. Encheu a banheira. Acomodou-se dentro.

De tão determinado a ceifar a própria vida nem se deu ao trabalho de ensaiar um “adeus mundo cruel.”

...

Às 20:00 H, como combinado, se reencontraram. Bela noite. Bar lotado. Uma variedade aprazível de fêmeas esperando o início dos ritos de acasalamento. 21:30 H. Riam, contavam piadas. Um deles, de olho na morena da mesa ao lado, não bebia por que tinha que trabalhar no outro dia. Um outro, inspirado pela velha canção que tocava ao fundo e com a desculpa esfarrapada de mandar um bilhete pelo garçom, metrificava,no improviso, um soneto. O terceiro não tremia, mas, provavelmente já não possuía ciência do que acontecia.

As juras racionais se mantém quando somem as tentações.

Ezequiel Matos 13/12/09 01:30 H

Em agradecimento à Ângela e a essa tristeza que não quer passar.

Do oco no meio das falas e coisas, talvez

2009-12-12T22:13:00.000-03:00

Pensei três vezes antes de dizer ao médico – que tomava meu pulso, como se fosse seu. Não sei doutor, foi coisa de ontem pra hoje. Apenas peguei uma caneta bic, dessas baratas que a gente perde em cada cômodo da casa e escrevi. E foi aí que essa veia latejante acima da sobrancelha esquerda cresceu à revelia de minhas ordens, e agora está assim, como o senhor vê...um problema...meu pensamento vazando para fora, e todo mundo vendo. O senhor não gosta muito de sua sogra, hein? Ora doutor, não se aproveite da minha situação...! Vê que não posso chegar em casa assim? Com todos esses pensamentos soltos vazando para fora da cabeça por essa veia latejante e transparente que não me deixa escondê-los? Sim-sim, receitarei um anti-inflamatório para conter a irritação de seu hipervaso. Anti-inflamatório, doutor? Não há meio de fazê-los recuar de volta para dentro? Imagine só o meu constrangimento doutor, o meu constrangimento! Que há de se fazer, senhor? Guardou-os por muito tempo, comprimindo-os num cubículo de quatro metros por quatro, é coisa como mola meu senhor, quanto mais se empurra para baixo, com mais força volta! Guardou-os numa sala escura, sem luz, nem porta, nem brecha, e agora, que eles vazaram, não há jeito de rearranjar as galinhas no poleiro antes do entardecer... Terei de ficar assim, doutor? Mas assim não passo sequer da porta do prédio! O porteiro, só Deus sabe como gosto de ser simpático com aquele velho de dentes amarelos pronto para desmembrar qualquer inquilino por menos de cinqüenta reais! E antes o que só Deus sabia, será agora assunto do domínio de todos... Como vou disfarçar minha repulsa diante de seus dentes amarelos? De seu "boa noite meu amiguinho"? Que farei, doutor? E quando tiver de dividir o elevador com a gostosíssima do andar de baixo? Que farei com todos aqueles potes de sacanagem à mostra? E minha mulher, doutor? Vai saber que eu odeio noz moscada na comida, e isso é apenas o início...vai saber de todas as reuniões que não aconteceram, e digo mais! Vai conhecer três ou quatro nomes que não o dela, três ou quatro pares de pernas que não as dela roçando as minhas... Posso providenciar toalhas, talvez o senhor possa enrolá-las na cabeça e, desse modo, disfarçar os mais perigosos... Minha nossa! Amanhã é o amigo-secreto do trabalho, tem noção do que seja isso, doutor? Comprei um vinho no meu vale-alimentação, num supermercado de beira de esquina, um São Braz, tem idéia do que seja esse estupro da língua e do gosto? Coloquei o líquido numa garrafa antiga de um Petrus da safra de 1995: 2.800 dólares em mercado brasileiro, doutor! Doze reais num supermercado nauseabundo! Ora, um vinho desses é troféu sobre os móveis de qualquer um, é insígnia de riqueza, duvido que o abram... Mas agora vão saber de minhas intenções de barateamento dos custos...de meu gasto cafajeste de doze reais. Mas isso não é o pior...e se eu não gostar do presente que receber? E se for..."Jesus, o maior psicólogo de todos os tempos", que faço? Como sorrir sério e fingir emoção com aquele clássico da literatura em minhas mãos, se no canto esquerdo um pensamento-palavrão despontará aos olhos de todos? Acalme-se, meu senhor: já pensou em não mais pensar? Assim resolveria seus problemas! Não pensar apenas, não pensar, como um homem que trabalha numa fábrica de sandálias por dez ou doze horas todos os dias cheirando cola de sapateiro e já sentindo esse odor, pelo tempo de exposição, como um verdadeiro Imperial Majesty, doutor? Sim, isso mesmo, apenas não pensar: e sua veia latejante minguará na conta de três ou quatro dias! Apenas não pense, vá para casa, tome seu anti-inflamatório, retire da cabeça a toalha e durma, durma acordado, não pense. Cada vez que pensar, a saliência aumentará, sob pena mesmo de explodir sua cabeça com o senhor e tudo! Entendo doutor, e confesso que também não vejo outra saída, o senhor, doutor, é um técnico! Que posso eu contra a palavra de um técnico? Haverá, portanto, um oco no meio das falas e coisas, paz e acalanto na sombra espaçosa da nadificação de meu pensamento. Quanto lhe devo pela consulta?...

"[...] a exaustão [...] faz invencível a tentação que esta vida traz consigo: não mais pensar" - Simone Weil

(FRANCIS BACON: “Auto-retrato”, 1971 - óleo sobre canvas, Paris Centro Georges Pompidou)

Durval discos - o filme

2009-12-11T00:18:00.000-03:00

Eu sei que você ainda respira, mas isso é segredo nosso
O único respeito devido
é entre nós
O único salto possível
é o sofá estampado do terceiro piso
O único passo
é dança macabra sobre coisas que desconheço

(aquelas que você inventa em horas vivas de filosofia e distração)

O tempo quebrado e os mendigos passantes
passarão despercebidos

Intenso que seja, intensa que eu

seja - assim como não somos, nem precisaremos ser.

A corte imaginária

2009-11-22T02:49:00.000-03:00

Eu desenhava estrelas imaginárias no escudo da noite, negro e impenetrável, e não guardava números na memória, e procurava o refrigério do vento, o silêncio do desapego, a moral dos pecadores, o encanto da excrescência, a verdade e o abismo, o sentido e sua negação.

Sei apenas que me sobrou um cata-vento, deixado ali por qual mão não sei sobre meus livros novos. Que faria eu com ele? Com suas cores e seu modo particular de girar o mundo? Não sabia.

Voltei à casa, agora uma estalagem no vértice da cidade.

Perguntei ao porteiro o ano em que estávamos... – Voltamos a 1914.

Treze voltas no estômago, duas borboletas saltadas da boca.

Tantos anos em treze dias...

(Fragmento de algo maior...)

...

[pintura de Bruno Vilela]

Yudi

2009-11-15T18:45:00.000-03:00

Nunca sei a medida exata das coisas. Por isso tanto silêncio, um dado que não se entrevê, fora dos limites da percepção e da intelecção, judicalmente imaterializável. Não sei dosar quando ir, quando ficar, quando sustentar o olhar sobre você ou quando escapar de seus olhos com medo, numa velocidade próxima à da luz. Não sei a hora das palavras, ponteiros para mais ou para menos sempre: quando o seu reverbero ao outro que se põe? Quando a clausura original da garganta? Vim sem talentos de medida, não sei medir, e por isso agir e decidir e escolher. Às vezes me assusta ficar sozinha comigo, com esse frio mais subjetivo que da estação, com essas luzes que parecem estrelas em um grau mais pobre, ou gliter sobre papéis coloridos, com essa minimariposa sobre meu braço direito como que a escutar as voltas de meu pensamento secretamente. Tenho preguiça de expulsá-la. Parece quieta, como se concordasse comigo. Será que dorme? E eu que não falo sua língua, nunca saberei de seus segredos pequeninos. Eu mesma digo às vezes em acessos de filosofia-de-botequim, que não há mais segredos, pois há que se ler nos gestos e paradas súbitas, nos Castelos e nas canções, nas bordas da pele e nos pequenos instantes de Verdade caídos dos corpos, muito, muito raramente. Sonho fácil. Canso fácil. Amo fácil. Riu difícil. Acordo difícil. Leio difícil. Há séculos não termino um livro, talvez Kafka me possibilite mais uma vez tal façanha. Das Schloss, o burocrático, o buRRocrático. O que sei é que é sempre assim, melhor mesmo não se arriscar, melhor mesmo não se atrever, melhor que não se tente o salto, pois na analítica desse esporte radical, não vejo outro que não a queda como implicação imediata – violenta, aterradora, como tomar água de coco à sombra de um pé de desvario. E talvez sobre esse Hegel das segundas e quartas-feiras, eu tenha apenas que concordar que todo fim está no começo, como as desórbitas do avesso.

(As desórbitas do avesso - Antonio Augusto Bueno)

Dias de capinagem

2009-10-25T07:39:00.000-03:00

["Liubliú", poema anel de Maiakóvski, um singelo "Amo" feito poema no tomar e repetir das letras iniciais de Lília Iúrievna Brik...(L+Iu +B+ L+Iu) - versão tipográfica de El Lissitski (1923)]

O casaco tricotado de Antoine...

Antoine, quando cheguei, já havia morrido há muitas décadas. Voltamos, porém, 70 anos, de tal sorte que o encontrei vivo, metido em seu casaco tricotado e colorido. Logo ficamos amigos, mas era coisa muito ao nosso modo. Apenas não nos queríamos o mal, e olhavamo-nos com muito carinho por entre os corredores da estalagem. Quando em hora do almoço, as batatas eram-me passadas por suas mãos. Desconfiou da inversão do tempo ao ver entre minhas coisas, os livros da Biblioteca com sua estética futurada. Se os abrisse, veria a data determinada da entrega, e assim, descobriria o giro da ampulheta. Debaixo da escada havia um abajur sobre uma mesa ovalada, pequena e marrom, há muitos anos pertencente aos estalajadeiros arrebata que fora em um antigo leilão. A mesinha era iluminada pela luz quase sumida do abajur, e quando se queria ler era para lá que se ia. Num desses dias, fui surpreendida por Antoine, com uma caderneta amarela nas mãos anotando frases soltas de seu pensamento. “O único respeito devido, é entre nós”. Ouvi súbito no limiar do quadrado. Assustou-se, enfiando num bolso interior do casaco o objeto de suas considerações. Condiria com meus modos para-dentro, retirar-me ao vê-lo, rossar os dedos talvez, nas sempre-vivas-sempre-mortas do jardim dos fundos. Naquele dia não era o caso, porém, pois às vezes os olhos tomavam um ar desafiador, e nada temiam em sua exterioridade. Café? Não, Antoine. Obrigada. Sofro de enxaqueca, cafés, doces e muita luz são coisas que preciso evitar. Chá? Temos chá nessa época do ano? Por que não senta? A pergunta vinha de alguém que olhava para o chão e titubeava, embora fosse certamente o caráter mais irretocável que conheci em belas considerações sobre os devires da vida, não me deixando atrever-me à suposição de qualquer intenção. Sabia eu, porém, que Antoine tinha o coração simples, e que por isso, era bom, não havendo perigo possível naquele colóquio. Sempre desejei a solidão de nossas idéias, mas a estalagem com seu infinito movimento de hóspedes passantes, nunca havia antes permitido. Se o tivéssemos forçado, todos perceberiam. Antoine e eu preferíamos, em segredo, a determinação do acaso, como naquele dia embaixo da escada.

A cicatriz...

Havia na mão de Antoine uma cicatriz. Descobri depois, ser apenas uma marca de nascimento, sinal de reconhecimento de espírito sutil. Antoine às vezes não me entendia, eu tinha de repetir as coisas, mas não me irritava por isso. As coisas com maiores determinações e portanto, mais complexas, podia ele entendê-las num rápido passar de olhos, aquelas simples, porém, olhava para cima, piscando os olhos devagar até entendê-las. Esquecia coisas por todos os lugares. Perdia coisas por todos os lugares. Tinha os cabelos em forma de espiral e olhos muito negros que me lembravam uma criança. Penso que foi por isso que me apaixonei por dois ou três dias pelo moço do terceiro quarto: os olhos nigérrimos e as mãos difíceis de descrever eram de um menino que saltava do corpo de um homem belo, ao modo helênico. Adorava sua voz. Com ela tudo se podia dizer. Não tinha receio algum se perto de Antoine, e foi assim por três dias. Mas depois, veio o começo do mundo e as implicações do tempo, e tudo evanesceu, como o que sobra do copo de água que se joga à calçada quando somos viajantes e paramos em porta alheia para matar a sede da andança. Não chorei por Antoine, mas por deixar-me mover por um corpo e sua força estranhos à minha autoridade interna. Não era coisa pensada, era o que tinha de ser. Antoine preso à escada para sempre. O amor significou nada mais que ter a ocasião de machucá-lo, e ainda assim não o fazer. Saudades de olhá-lo apenas, sem atrapalhar, porém, sua imersão distraída no mundo.

(Fragmento de algo maior...)

2009-10-21T06:39:00.000-03:00

A ação grita
A palavra sussura
O silêncio ensurdece

(Obrigada Tcheno)

A camponesa de nobre coração que vai todos os dias ao poço pegar água

2009-09-24T06:22:00.000-03:00

(Jean-Baptiste-Camille Corot: “Pensive young woman” )

Não conheço Monteverde, meu senhor. Menos ainda o século por ele aberto. O que conheço é apenas este poço, em seu redondo-ovalado, na água escura que nos reflete antes do escurecer, nos caroços de frutas deixados aqui pelos pássaros que voam para onde não posso saber. Se quiseres, meu senhor, haverá ao pé de tua cama, um pequeno violino, embora eu lhe adiante que são demais para os teus dedos... Tinha de dizê-lo, pois talvez os machucasse enfrentando as cordas...e assim, eu teria de beijá-los nas pontas para que sarassem antes de o sol se ir. Não toque desse jeito a minha face, não a toque, já disse. Fique aí, do outro lado do poço, pois o poço já foi feito para isso. Não se aproxime, não fale, deixe-me apenas, e assim, talvez possa eu recolher o que cair de seu corpo ou de seu pensamento, e guardá-lo por um tempo de contentamento numa caixinha delicada e madreperolada feita em Istambul para guardar as feras que nos habitam...não seria uma alegria nas tardes em que eu viesse levar do poço a água, abri-la com gotas de temor inflando os olhos?... Vou-me embora meu senhor, e amanhã virei pegar mais água...todos os dias virei, prometo-lhe.

A teia e a aranha: mosca distraída eu fui

2009-08-20T23:51:00.000-03:00

Não imagino o que aconteceu. Sei apenas que nos doze dias subseqüentes sonhei com Céu e ele morria atirado ao mar, mãos a pressionar ouvidos, que sangravam. Não voltamos a nos ver, e Céu nesse tempo reduziu-se ao porta-retratos comido nas pontas por cupins famintos que saíam de meus cabelos, instalando-se ali para sempre, na madeira podre e pobre de um enlace interrompido pelo nosso egoísmo, infinitamente maior que aquela náusea alegre que se quis chamar amor.
Convencia-me, entretanto, a lembrar-me de que era Céu. O mesmo do balanço, das maçãs-do-amor dos raros circos en passant, da lama, do rio, das calças pegando marreca, do cabelo vermelho e despenteado, da fitinha azul no pulso esquerdo. Era Céu, e isso não mudaria, pois uma verdade que varia não pode ser entendida enquanto tal.
Do que falava não imaginei, na vertigem mortificante de seu fluxo fraseológico. Vim a descobrir apenas no décimo terceiro dia, quando Carlile chegou à cidade e todos os homens e mulheres esqueceram-se de seus ofícios encantados por suas sedas, tornando-se nossa vila um desassossego abrasivo, um oco avessado de zumbis mal resolvidos. Tinha há muito guardada a flauta, faltando-lhe apenas uma platéia de ratos sedenta por cada nota solta de seu som libidinoso. Carlile e os seus sabiam das artes do encantamento, teciam com fio de ouro a Mentira que a todos enforcaria.
Como ele pudera predizer com tanta fineza a invasão do décimo terceiro dia? Céu e eu, imergidos no plasma falacioso do engano. Céu e eu, que nos amávamos, amávamos agora a um terceiro. Que digo eu? Amor é outro.
Carlile vinha todas as noites, pois sabia do mal que nos fazia. Cada gole de seu desejo como pulverização do intocado escondido à sombra da face. Quando todos dormiam ressacados do dia, do escuro ela surgia. Céu e eu, mudos e enublecidos, assentíamos em nada dizer, e ela, Carlile, ria, tecendo o laço com seus novelos invisíveis, na conta certa para presas pequenas. Seus olhos eram como os de Céu, blindados à perscrutação. Mas eu escorreguei por eles como um gato egípcio, pois guardava no bolso direito o diamante finíssimo que arranharia sua proteção, Blau Wittlesbacher, alotrópica de carbono real caído das mãos de um anjo bávaro distraído, acampado desde janeiro nas nuvens do vento leste.
Aprendi com Carlile a dar quase nada de mim às pessoas, a enfear meus olhos ao olhá-las, pois tudo que me diziam era engano areento que o vento levava, como a areia que fica nos pés quando se caminha na praia. Aprendi a desaprender meus modos de menina e a sempre desconfiar. A sentir de sentimentos e intenções prévias com o toque das mãos, com o cheiro e a ponta da língua, e o mundo tornou-se assim um dado de desapego. O outro, o perigo em forma de gente.
- Que escondes, Carlile?
- A certeza de nada esconder...Não sabe ainda já não ser segredo o fato antigo de não haver mais segredos?...
Antes de entrar em sua carroça, coberta por cortinas vermelhas, ofereceu-me uma maçã. Não aceitei a tal maçã e o convite que vinha de brinde incrustado em seu sumo doce. Seria aceitar a morte da minha vontade, a coisificação de minha consideração pensante. Carlile era passado, cremado e atirado em um lugar feio como seu coração.

(Fragmento)

Da maternidade

2009-08-07T06:41:00.000-03:00

Pequenas bolhas nos pés de Hilde Asnienberg. Raquíticos ratos roendo a roupa do rei de Roma, pensou. Não eram ratos, desses feios e imensos, eram catitos, que guardavam ainda alguma ressalva antes do golpe de esmagamento: olha mamãe, esse até que é bonitinho! Hilde Asnienberg tinha 28 anos e nenhuma vocação para a maternidade. Para o matrimônio menos ainda, pois perguntava demais, inquietava-se demais, e o pior: nada podia em termos de cozinha. Chamavam-na de mãe há sete anos, e ela: Hilde Asnienberg, olhava para aquele menininho postado à sua frente com olhos enormes e insaciáveis de informações sobre o mundo. Pergunte a seu pai, seria o mais acertado a se dizer para Hilde, se houvesse ali um pai à paisana. Esse, porém, não era o caso, e o menino era quase do tamanho da TV: sim, sim, os vermes poliquetos do fundo mar se alimentam de detritos, entendeu?, de detritos. E empurrava com a ponta do joanete o menino para fora do espaço entre ela e a TV. Não tinha paciência para essas coisas de explicações mensuradas, exatas, definíveis, preferindo apenas observá-lo quando era preciso sobre o carpete da sala, montando transformers com sua imaginação e os mesmos olhos desumanamente insaciáveis. Chamava-o para comer como as mães o fazem: senta e come pra ficar forte. Ficar forte pra que? Pra crescer e fazer coisas. Que coisas? Come. Comia. Era bom vê-los ali sozinhos, numa casa parecida às de papel. Em sua cabeça-oficina Hilde chegava à conclusão de que a maternidade empobrecia as mulheres: veja Carlito, veja só a Luíza, parece que junto com o leite lhe sugaram a vida pelos peitos, presa que está no minuto do parto, ali, sem força pra ela mesma, num tempo que passa sob horas paradas. Carlito não entendia no minuto e meio em que a fitava, antes de retornar (e com aqueles olhos, deus do céu!) para os brinquedos espalhados e assentir positivamente com a cabeça, a fim de esboçar alguma concordância. E era assim por horas, até que Hilde Asnienberg animava-se, trocava o roupão rosa por botas pretas e pulôver amarelo, e caminhavam até o parque para tomar um sorvete de baunilha. No menino vestia um gorro azul comprado numa feira há muitos anos, embora ainda muito conservado estivesse, calçava botinas, luvas e punha um cachecol em redor do pescoço. Para que mamãe? Para proteger as pessoas do frio que sai de você. E desistia do sorvete quando ao relacioná-lo ao frio, preferindo pipocas com calda de açúcar por cima como nos circos de Chapecó. Hilde não dizia, mas sem o pequeno, calaria para sempre as voltas de seu pensamento, embora Carlito, nunca tivesse, em verdade, mudado radicalmente a rotina de suas ações. Eram sempre um “nós”, nunca um Carlito e uma Hilde. Eram um nós que não precisava se dizer para se escutar, e o menino na sua pouca idade não exigia mais que isso, sabê-lo era suficiente, sem extravios desnecessários da voz bonita de Hilde. As pessoas dizem eu te amo para as pessoas que amam, Carlito. Costuma ser assim num dia bonito. Escolhem o lugar, andam a resvalar na cocheira das idéias a melhor palavra, a melhor construção. E dizem temerosas: eu te amo, com medo de que tudo mude, e que no ato da fala se desfaça o sentido do sentimento no outro que se põe de orelhas bem abertas à sua frente. À minha, mamãe? Não Carlito, a deles, aos que recebem as frases de amor sinestésicas. Não querido, eu disse sinestésicas, é coisa que se sente com muitos sentidos apenas, enquanto anestésicos são feitos para não sentir. Quero um anestésico, mamãe. Pra que precisa de um? Pra não sentir o que você sente. E o que eu sinto, Carlito? O que eu sinto?

Algo Comigo

2009-07-29T21:57:00.000-03:00

Os Cadernos de Malte Laurids Brigge é um livro escrito por Reiner Maria Rilke entre os anos de 1904 e 1910, período que, de acordo com os estudiosos de sua obra, aponta para as dificuldades que sobreviriam, e para aquela "crise de esterilidade criativa" que hora ou outra irromperia. Que será que acontece quando isso acontece? A tal "crise de esterilidade criativa"? Acho que aqui se faz como Rilke, pira-se absolutamente, vira-se doido de pedra em sanatório assustador. Que sobra a Rilke se o não-se-sabe-o-que lhe toma a possibilidade da escrita? Perguntaram a Clarice Lispector, pouco antes de sua morte (a real), o que ela fazia quando não estava escrevendo. "Quando não estou escrevendo, estou morta", disse. E esse "morta", pronunciado uma vez apenas, continuou rangendo quando ela já havia se calado: “morta”, “morta”, “morta”... impacientando quem o ouvia como uma porta velha, sem óleo nas dobradiças. Rilke morreu naqueles anos, antes mesmo de sua morte chegar em 1926, no sanatório assustador da Suíça. Devia não ver sentido naquela separação: um sanatório dentro de uma imensa casa de loucos. A loucura se compartibilizando, fazendo-se graus, com fita métrica em punho para medir a própria extensão. Naqueles anos arrastados, Rilke estava sozinho junto às paredes sujas e abandonadas da miséria, do feio e da morte, que com os dentes arreganhados aproximava-se dele como que da próxima refeição. Gosto do livro, da forma como Malte percebe-se sem saídas, das leituras que faz dos corpos e de tudo que esteja ao alcance da visão, que como se aponta no breve comentário que precede o livro propriamente dito, não aparece como um dado gratuito impresso no humano, mas como faculdade dificílima que deve ser cuidada e trabalhada para o bem de seu desenvolvimento. Gosto de ver Christine Brahe minando com Medo a impenetrabilidade da sala de jantar, e de Ingeborg, que ali é apenas um nome próprio... Gosto do jeito como se reporta à "mamãe", de como a descreve e do modo como sua loucura é construída no livro com letra lenta e delicada, e como nele, Malte, salpicam as circunvoluções do delírio materno. Lembra-me a irmã de Amabile e Rudah, que ainda não tem nome e que talvez não o tenha nunca, falando de sua mãe e de como desde menina ela não suportara o arranjo do mundo, até o dia na estação, quando finalmente entregou-se ao trem. E parece real, embora seja apenas estória criada nos lapsos de vida que se tem aqui e ali, dia sim, dia não, quando por fim, vemo-nos obrigados a dar continuidade à nossa puída teia de produção caseira sob pena de respirar muito mal à sua supressão. Malte é um convite a um gole da sede do estranhamento que é ser. Que se brinde, pois, em sua companhia!

Happy Days

2009-07-22T19:45:00.001-03:00

a boa terra gira outra vez
enquanto um U de cabeça para baixo
é costurado à boca
(como em desenho animado japonês)
o ar resfriado e a mudez apenas
sem precedentes
falseadamente despretensão

permaneço

olho com mais força

cego a luz das coisas
faço-me coisa
a-significada
que por não ter significado
significa imediatamente

o líquido espesso da lata de vida-em-conserva
salpica-me o rosto,
se consigo abri-la.
e tento abri-la com dedos limpos
e sonhos rotos
e um rosto bobo expatriado
inadmissível à fiscalização de fronteira do “reino das posses”

se é difícil conseguir outro verso
deve-se atentar talvez, ao fato de que o poema acabou,
assim, sem que ao menos o tivéssemos percebido.

[mais bílis negra...that's the clue!...gravura de Albrecht Dürer, Melancolia (1471-1528)]

Para Aline - nossa petite baillarine

2009-07-14T07:24:00.000-03:00

"Como em patins velhos e com pouca habilidade "
Passos cambiantes
Que discordam entre si
Em leves pisadelas
Sobre as linhas paralelas
Dos calos que estão por vir
Dedos parcialmente deselegantes
Bem apenas em sapatilhas
Um abismo de leite
E o deleite no espaço de um riso azul-bebê
Danço junto flutuando sem par
Gasset'ianamente a par
Do espólio da minha circunstância

Um auditório de opiniões furiosas
Levanta-se dentro de mim
Arrebentando em desordem
E rasgando com sua sombra
O fio de luz deslizante
Que vaza da janela de vidro
Até meus pés
E até meus pés parecem tremer
De frio
De som
De vida para além do conta-gotas
Caleidoscopada
Original na imprecisão dos primeiros passos
Das primeiras aulas de um ballet real

Toda bailarina é só uma atriz muda
Arrancada à obsolescência da palavra deslocada pelos arranjos de um corpo orquestrado